Бежать? Но они моложе и, конечно, быстрее. Да и силы еще могут пригодиться. Во рту пересыхает. Организм включает механизм «бей или беги» и получает заряд адреналина.
Они догоняют меня на краю квартала, где начинаются дома строчечной застройки и железнодорожное депо.
Никого больше в этот ранний час на улице нет.
На помощь рассчитывать не приходится.
Парни даже моложе, чем мне поначалу показалось, и идущий от них солодовый дух напоминает резкий запах дешевого одеколона. Судя по горящим глазам, они отрывались всю ночь, возможно, именно в поиске такого вот шанса дать выход накопившейся энергии.
Бить начинают сразу по-настоящему.
Молча, без лишнего трепа.
А я слишком устал, чтобы отбиваться.
Еще не поняв толком, что и как, я уже лежу на тротуаре и огребаю по полной: меня бьют ногами без разбору – в живот, в спину, в лицо…
В какой-то момент я отрубаюсь, а придя в себя, чувствую, как они шарят по карманам, ищут, наверное, бумажник, которого у меня нет.
В конце концов они вырывают рюкзак и со смехом убегают.
* * *
Лежу долго. Слушаю. Машин все больше. День светлеет.
Мимо, не останавливаясь, проходят люди.
При каждом вдохе между ребрами как будто вгоняют острый клин. Левый глаз заплыл.
Через какое-то время пытаюсь сесть.
Черт.
Капсулы.
Вцепившись в проволочный забор, подтягиваюсь и поднимаюсь на ноги.
Только не ампулы.
Господи, пожалуйста!
Сую руку под рубашку, нащупываю кусок изоленты на боку.
Морщась, отрываю ее от кожи. Больно.
Но сейчас все больно.
Ампулы на месте.
Три раздавлены.
Три целы.
* * *
Кое-как добредаю до куба, вваливаюсь и закрываюсь изнутри.
Денег нет.
Блокнотов нет.
Шприцев и иголок нет.
Нет ничего, кроме избитого тела и последних трех шансов исправить ситуацию.
ОСТАЛОСЬ КАПСУЛ: 2
Первую половину дня клянчу денег на углу Саут-сайд, чтобы наскрести на билет и доехать на поезде до города.
Вторую половину провожу в четырех кварталах от дома. Сижу на тротуаре за картонкой с надписью: «Бездомный. В отчаянном положении. Благодарен за любую помощь».
Состояние моей избитой физиономии большого сочувствия не вызывает, потому что к закату в моем распоряжении оказывается всего лишь двадцать восемь долларов и пятнадцать центов.
Хочется есть. Хочется пить. И все болит и ноет.
Нахожу забегаловку, достаточно дерьмовую, чтобы принять такого, как я. Плачу за еду. И тут меня накрывает.
Пойти некуда.
Заплатить за комнату в мотеле нечем.
На улице холодно и дождливо.
Я иду к своему дому. Обхожу квартал, пытаясь вспомнить место, где можно было бы спокойно, подальше от посторонних глаз, поспать.
Такой укромный закоулок есть между моим и соседским гаражом, возле мусорного ящика. Забираюсь туда, прихватив сплющенный картонный ящик. Прислоняю его к стене гаража.