— Я скучал по тебе, придурок, — бормочет мой брат, привлекая обратно его внимание.
Я бы солгала, если бы сказала, что не сохранила каждую статью, которую нашла об успехе картин Тристана. Кажется, в одночасье он стал известной сенсацией.
— Ты кто? — спрашивает папарацци, выступая вперед и делая фото Тристана.
Прежде чем кто-то успевает ответить, раздается голос из толпы.
— Это Тристан Найт.
Возбужденный гул голосов окружает нас под продолжающиеся вспышки фотоаппаратов. Я не удивлена, что Нью-Йорк любит Тристана. Кому не понравится история о мальчике, который растет на улицах, а затем становится местным высоко ценимым художником? Все любят сказку о Золушке. Так почему я не могу отделаться от этого горького чувства? Кажется, мир видит в Тристане большее, чем я, и они все, кажется, считают его совершенством. Но мне лучше знать. Он тот же самый человек, который разбил мое сердце на мелкие кусочки и разбросал их по пути к выходу. Да пошел он. Какого черта он здесь делает?
Тристан выходит вперед, загораживая вспышки папарацци. Брутальность его голоса вызывает странный трепет в моей груди.
— Я друг семьи, и это все, что вам нужно знать.
И почему Тристан старается быть таким милым? Почему он ведет себя так, словно он не выбросил себя из наших жизней?
— Где ты был? — спрашивает Николас, поворачиваясь к Тристану. — Почему не приехал навестить нас на прошлую Пасху?
Мой брат вглядывается в лицо Тристана в поисках ответа. Этот вопрос я хотела задать в течение последних четырех лет, за исключением того, что Тристан никогда не переставал общаться с Николасом. Он просто перестал видеться со мной. Злость вспыхивает в глазах Николаса, но более того, там появляется боль. Эмоция, соответствующая по интенсивности моей.
— Я собирался. Просто мне нужно было привести кое-что в порядок... — Тристан переводит взгляд на меня, а потом на тротуар перед собой. — Давай пройдем внутрь, прежде чем папарацци сделают еще что-нибудь, чтобы разозлить тебя.
Папарацци следуют за нами к входу в отель, но быстро останавливаются, когда несколько сотрудников отеля преграждают им вход. К сожалению, это не останавливает их, и они толкутся снаружи у двери, просматривая снимки на своих камерах. Я не могу не чувствовать себя словно животное в клетке, выставленное на обозрение в зоопарке, пока они караулят нас на улице у отеля.
Я хватаю пальто Николаса и беру его под руку. Он качается, набрасывая свой пиджак на плечи, и изо всех сил старается не споткнуться. Можно было бы посмеяться над его всклоченным видом, если бы я не знала причину его последнего запоя. Мой брат, Александр. Из нас двоих, думаю, Ник принял смерть Алекса хуже.