Ян пошёл в сторону туалета, а я перевёл взгляд на Тома, явно пытающегося выразить мордой лица «А я что? А я ничего!».
– Мдя…
– Ну, да. Ничё, нормально.
Вот и поговорили, ага.
Родезиец вернулся минуты через три.
– Сейчас, смска придёт, и можно выходить.
Я, от нечего делать, продолжаю выяснять подробности конфликта.
– А если «Молот» бесследно исчезнет? Для них всё равно будет делом принципа тебя завалить? И вообще, на тебя подумают? С таким характером, у него врагов должно хватать, наверно?
Как и у тебя, собственно, но это договаривать уже не стоит. Вообще, что-то я перебрал с пивом, похоже – обычно я подобные мысли при себе держу. Всё-таки, с этими двумя мы пока просто приятели, а не друзья. С другой стороны – приятель становится другом, когда вы вместе кого-то убьёте. Нет, есть и другие пути, конечно, но этот самый надёжный и короткий.
Ян, коротко хохотнув, повернулся к Тому.
– Нет, мне точно нравится этот парень. Думал я об этом, – уже мне, – но пока что ситуация не выглядит настолько угрожающей. Если Шон продолжит сходить с ума – придётся вернуться к этой идее.
Тут он замолчал и достал из кармана телефон.
– Ага, кавалерия прибыла. Ну, что, пойдём?
Пойдём, блин, куда ж деваться. Ощущаю себя тупым героем ковбойского фильма, который выходит из салуна к ожидающей его банде мексиканцев.
Яркое солнце после полутёмного паба заставляет прищуриться. Что у нас тут… «Bilfawst» стоит чуть в глубине квартала, так что от широкой и шумной Оушен-Авеню его отделяет довольно вместительная парковка, по бокам ограничиваемая соседними зданиями. На парковке с дюжину машин, это посетителей… и шестеро байкеров! Сидят на своих железных конях, разговаривают и пьют пиво. Видимо, большую подмогу вызывать «Молот» счёл излишним. Заметив наш выход, вся шестёрка проворно поставила бутылки на бетон (не разбили, молодцы какие) и бодро двинулась к нам. Отслеживая их, краем глаза замечаю распахнувшиеся двери полицейского внедорожника, стоящего у въезда на парковку.
Брюер, шагающий первым, явно не расположен тратить время на дальнейшие препирательства. Ни на мгновение не замедляя шаг, он на ходу чуть закручивает корпус по часовой стрелке, и вот уже громадный кулачище летит в голову родезийца. Тот плавным, но очень быстрым движением подныривает под бьющую руку… вру, не подныривает, а приседает! Ощетинившаяся перстнями колотушка байкера (думаю, за неё он прозвище и получил) проходит высоко над Яном, а вот кулак родезийца врезается «Молоту» точно между ног, и Ян тут же перекатом уходит влево. События начинают закручиваться калейдоскопом – Ян поднимается на ноги, Шон сгибается и грузно заваливается на бетон, прикрыв руками ушибленное место, пятеро байкеров, замерев на секунду, шагают к нам, моя рука идёт к пистолету… и тут, под лязг передёргиваемых затворов, звучит весело-злой голос: