Молния среди леса (Малахов) - страница 43

Костомаров кивнул и перевел взгляд на другую фотографию:

– Ваш город так интересно раскинулся на холмах, – его взгляд изменился. Трудно объяснить, как именно, стал каким-то мягким.

– Это фотография из порта. Когда к нему идешь, то спускаешься сверху и вначале видно только океан. Постепенно проявляется прибрежная полоса. Я вот отсюда спустился, – мой палец указывал на левую часть фотографии, – прошел мимо Китайского квартала.

– Красиво, – тихо проговорил Костомаров и кончики его рта тронула едва заметная улыбка. – Люди, наверное, любят прогуливаться вдоль воды. Набережная полна разных звуков, запахов соленой воды и прибрежных ресторанчиков.

– Абсолютно так и есть, – во мне заговорила патриотическая гордость. – Обещают еще через пару лет сделать через залив какой-то уникальный мост. Станет украшением города.

Мужчина усмехнулся, затем встрепенулся, словно сбрасывая с себя что-то.

– Ну хорошо. Подготовились мы с Вами, как могли, тратить дневное время не стоит. В путь, в путь! И помните, если не вернетесь до обеда следующего дня, то я возглавлю экспедицию на ваши поиски.

Я вышел наружу, вдохнул прохладный воздух, с удовольствием подставил лицо осеннему лучу солнца и зашагал по направлению к чаще. Обернувшись, чтобы помахать рукой Костомарову, я увидел, что он смотрит на меня все тем же теплым взглядом, каким смотрел на фотографии и мне отчего-то показалось, что он стал меньше.

С каждым моим шагом стена леса становилась все выше и выше. Грудь немного сдавило, желудок поджимало кверху, как бывает при начале футбольного матча или драки. Я, конечно, надеялся найти что-то интересное, но тех событий что случились позднее, никому бы не пожелал.

Лес проснулся и занимался своими делами: миграцией белок с одних деревьев на другие, проводил заседания птиц, вызвал показаться некоторых грибов. Трудно было удержаться от хорошего снимка. Видимо, заметив фотографа, показался заяц. С обычными глазами. Об осторожности я тоже не забывал: привязывал к веткам ленточки, смотрел на компас и отшагав расстояние, с которого эта ленточка была с трудом видна, привязывал новую. Попался мне на пути и ручей, сделав в моем сознании местность чуточку более знакомой.

Я углублялся в лес, время текло незаметно, однако часы говорили, что мой маршрут длится уже около сорока минут, а значит – до цели не так уж и далеко. Чаща была полна различных звуков, очень гармонично сливающихся между собой, словно музыка… Сознание подавало мне знаки прислушаться, быть внимательнее, сосредоточиться. Я повиновался внутреннему голосу и понял – действительно где-то звучит музыка! Фортепиано, если не ошибаюсь, но откуда здесь взяться этим звукам? Мелодия доносилась справа, компас же указывал, что мне нужно прямо. Соблазн выявить источник музыки был велик, но страх сбиться с пути оказался еще больше. Я повязал очередную ленточку, решив не снимать ее при уходе – слишком уж меня заинтересовал этот звук. Там что, кто-то живет? Очередной отшельник вроде Костомарова? Оставим этот вопрос на потом, моя цель должна уже быть очень близка. С каждым шагом во мне росло волнение: перед глазами был все тот же лес во всех своих вариациях, никаких признаков цивилизации или пребывания тут в недавнем времени человека. На компас все чаще падали встревоженные взгляды. Откуда-то снизу, из нутра, горячей лавой поднималось отчаяние и разочарование.