Это я должна была быть здесь игроком.
Мне хочется подтянуть края моего черного сердца и завернуться в него как в одеяло. С этого момента, когда я чувствую, словно меня заманили в ловушку лишь физически, я сдаюсь. Я собираюсь оставаться верной своей проклятой клятве, и даже если в один прекрасный день нарушу ее, то лишь ради секса и ничего больше. Больше, чем секс это не для Кайлы.
Я начинаю погружаться в сон, чувствуя себя лучше со своим новым планом, задавшись целью. Хочу, чтоб сон сморил меня, а завтра я начну с новой меня. Старой меня.
Звонок домофона заставляет меня подпрыгнуть. Я резко вдыхаю и смотрю на время на своем телефоне, но я выключила его, не желая, чтоб меня беспокоили. Вероятно, это Стеф пришла, чтобы проверить меня. Она пригодилась бы мне раньше, когда я была в ярости, готовая ныть и нести чушь, но теперь я уставшая, сонная, слегка не трезвая и не в настроении говорить ни о чем.
Я подхожу к панели и нажимаю кнопку.
— Стеф?
— Э-э, нет, — через динамик говорит глубокий шотландский акцент. — Нет.
Я замираю. Сердце стучит.
Вот дерьмо. Лаклан?
— Алло? — снова говорит он. — Кайла? Могу я с тобой поговорить?
Нет, нет, нет. Определенно нет. Подумай о своем плане, новая старая ты, говорю я себе.
Но все-таки я нажимаю кнопку и впускаю его.
Бл*дь.
Я смотрю вниз, что там на мне? Гребаная футболка, которую он одолжил мне и ничего больше.
О Боже. Мне нужно переодеться. Нужно привести в порядок лицо, волосы. Надо было не впускать его.
Но спустя несколько секунд он стучится в дверь.
Я глубоко вдыхаю, стараясь не допустить, чтоб эти дебильные, ненужные, ничем не оправданные эмоции действовали на меня. Будь холодна, говорю я себе. Как лед.
Я снимаю цепочку и открываю дверь.
Лаклан стоит там. В долбанном костюме и галстуке. Волосы зачесаны назад, борода стала короче. Вечно хмурый. Возвышается надо мной, как какой-то нарядный бог.
О мой Бог. Я обречена.
— Прямо со свадьбы? — Пытаюсь пошутить я. Во рту сухо как в пустыне.
— Могу я войти? — спрашивает он. — Пожалуйста?
Не дергайся, веди себя прохладно.
— Конечно, — говорю я, открывая дверь шире, пожимая плечами и делая вид, что мне не больно, что я не сошла с ума и действительно не одета в его футболку.
Он проходит мимо меня и все, чего я хочу, это вдохнуть его запах. Что ж, это не все, что я хочу сделать.
Я закрываю за ним дверь, ненадолго упираюсь в нее лбом и собираю все свое мужество, прежде чем повернуться к нему лицом.
Он стоит посреди комнаты, глядя прямо на меня. Боже мой. Он так красив, что это почти ранит. Это причиняет боль.
— Мне нужно кое-что объяснить.