— Может, он вернулся в квартиру, — говорю я Бригсу, когда мы поворачиваем на нашу улицу.
Он молчит в ответ.
Но, когда мы поднимаемся по лестнице к входной двери, она уже открыта.
— Привет? — спрашиваю я, легонько толкая ее. Я ожидаю, что сейчас выбегут собаки, но их нет. Бригс шагает передо мной, на случай, если мы попали в засаду к грабителю или что-то подобное.
— Лаклан? — говорит он и мы слышим движение на кухне.
Мы оба идём через столовую и выглядываем из-за угла. Лаклан сидит за кухонным столом, голова опущена назад, глаза закрыты, кулак вокруг бутылки виски. У его ног под столом Лионель и Эмили, смотрят на нас вверх большими глазами. Лионель разок мягко стучит хвостом.
— Эй, — говорит Бригс, подходя к нему и вытаскивая стул. Он наклоняется, пытаясь заглянуть ему в лицо, привлечь его внимание. — Мы искали тебя.
Лаклан что-то ворчит и кулак вокруг бутылки сжимается. Но все ещё не открывает глаза.
Бригс смотрит на меня, на лице вопрос. Не уверена, что он знает что делать, что будет дальше. Я тоже не уверена, но пока он смотрит на меня, Лаклан поднимает подбородок, лишь на дюйм, и смотрит прямо на меня.
Его глаза пугающие. Налитые кровью и такие чертовски холодные и суровые, такое ощущение, что они сделаны из стали.
Я пытаюсь смягчить выражение лица, дать понять, что беспокоилась о нем, сказать ему, что все в порядке, даже если это не так.
Кажется, это не работает. Он на мгновение фокусирует взгляд на Бригсе, и, клянусь, собирается сломать бутылку пополам. Затем снова смотрит вниз, ноздри трепещут, и закрывает глаза.
В конце концов, Бригс встаёт и подходит ко мне, наклоняясь к моему уху. Лаклан снова смотрит на нас. Я не узнаю в нем своего парня. Это животное из другой ночи, но намного, намного хуже.
— Хочешь, чтобы я остался? — шепчет мне Бригс.
Я не боюсь Лаклана. Отказываюсь бояться. Я смогу справиться с ним когда мы вдвоём. У меня такое чувство, что, возможно, присутствие Бригса заставляет Лаклана напрягаться и уходить на тёмную сторону.
— Я в порядке, — говорю я Бригсу. Быстро добавляя: — спасибо тебе.
Он кивает и хлопает меня по плечу, прежде чем покинуть комнату.
— Позаботься о ней, Лаклан, — говорит он, и проходят самые длинные и тяжёлые секунды, пока я не слышу, как закрывается дверь.
Я выдыхаю, словно все это время задерживала дыхание. Теперь есть лишь он и я. Я стою у двери на кухню, он сидит за столом. Его костяшки все ещё белые от того, как сильно он сжимает бутылку. Не могу сказать, сильно он пьян или немного. Он кажется совершенно разумным и если бы не полупустая бутылка, я бы вообще не подумала, что он пил. У него суровый взгляд, впрочем, как обычно, кажется принимающий все с пугающим количеством ясности.