– Хрен знает что творится, – зло подытоживаю я и закуриваю, с непривычки к другому сорту табака дым кажется пряно-шершавым.
Стрелки часов перешагивают за одиннадцать часов.
– Где же этот засранец Люлек? – начинает беспокоиться Чернышев.
– Будем надеяться, его не пристрелили, – утешаю его я.
– Вот уж плакать по нему не стану.
В половине двенадцатого раздается стук в дверь, и в кабинет входит долговязый разбитной малый, облаченный в кожано-джинсовый прикид.
– Здрасьте, Олег Иваныч, – говорит он, подозрительно косясь на меня.
Под его бесцветными глазками залегли черные круги. Могу побиться об заклад, парень балуется наркотой.
– Опаздываешь, вьюнош, – ворчит Чернышев.
– Извините…
– Ну, садись. Познакомься, Леонид, это Владимир.
– Очень приятно, – мямлит Старков.
Я холодно киваю в ответ.
У бывшей звезды рижского телевидения лошадиная физиономия с отвисшей нижней губой и сальные длинные патлы. Ну, как известно, на безголосье и кастрюля – соловей.
– Садись, не тушуйся, – велит Чернышев. – Как вчера, на работу устроился?
– Не… Пролетел. Как фанера над Парижем. Может, вы чего подскажете, Олег Иваныч?
– Сложный вопрос. Посмотрю на твое поведение.
– Олег Иваныч, вы ж меня знаете… – подобострастно бормочет парень. – Я к вам всегда со всей душой…
– Хорошо, – Олег пристально сверлит его глазами. – Раз так, давай-ка поговорим начистоту, Люлек.
– О чем говорить-то? – ежится тот.
– А про твою передачу о террористах. Хотел бы ее посмотреть, интересно мне, понимаешь?
– Я ее стер с кассеты, от греха подальше, – виновато шепчет Старков.
– Что, и первичку, и монтаж похерил?
– Ну да…
– Слушай, Люлек, ты мне мозги не пудри! – взрывается Чернышев. – Ты можешь в прокуратуре врать, что стер эту запись. Хотя, между прочим, за дачу ложных показаний полагается тюряга. Кассета спрятана у тебя дома. В ящике для белья, на самом донышке. Скажешь, не так?!
У Старкова глаза лезут на лоб.
– Откуда вы знаете?! – изумляется он.
– Я про тебя еще и не то знаю.
Агрессивный допрос разыгран прямо как по учебнику, и клиент дозрел. Старков окончательно раскисает, отводит глаза и не знает, куда девать предательски трясущиеся руки.
– Говори честно, у кого взял интервью, – добивает его Чернышев.
Люлек вздрагивает. Открыв было рот, захлопывает его и сглатывает слюну.
– Кончай свою молчанку, Люлек. Ты ведь его знаешь.
– Нет, с чего вы взяли, вовсе нет…
– Ты с ним знаком, – сурово нажимает голосом Олег, прихлопнув ладонью по столу. – И не еби мне мозги. А то потом пожалеешь. Ты все понял?
Люлек начинает хлюпать носом.
– Это Стас Крутов, ди-джей с «Зеро-зоны», – бормочет он.