– …Если бы еще музыка пахла, – дочитала она.
Рита заглянула мне в глаза, пытаясь найти в них продолжение.
– Что ты можешь об этом сказать? – не сдержался я.
– Я пион, а быть пионом легко… – процитировала меня Рита.
– Ты улавливаешь ритм, который я задал этому тексту. Ты различаешь мои интонации.
– Это не сложно.
– Согласен, Рита. Мне кажется, скоро мы будем говорить с тобой на одном языке.
Я смотрел во двор, мне хотелось увидеть там пион. Но ничего, кроме асфальта, там не было. Реальность слишком отличалась от моего выдуманного мира. Это либо город был таким серым, безжизненным, либо мои глаза не различают больше цвета. Рита. Моя теплая Рита. Я хочу обнять твое голое тело. Мне необходимо питаться твоим током. Ты – мой заряд.
Я повернулся, она стояла обнаженная передо мной. Ее длинные волосы по поясницу, ее талия, утонченность, изгиб. Она для меня, словно кисть, я впитываю в нее свои лучшие краски.
– Пойдем на мольберт, мое творение.
Тем же вечером мы вошли с ней в книжный, она стала рассматривать книги, а я людей, которые их читали. Что они чувствуют, когда держат в руках эти мягкие обложки? Знают ли они, что автор отдал им свои дни, месяцы, годы, посвятил часть своей жизни, чтобы чужие пальцы могли касаться его души. Чем пахнет страница, которую вы сейчас читаете? И правда ли, что она имеет свой особый запах? Вы слышите голоса героев, они у вас в голове? Вы купились на обложку или пришли за конкретной книгой? Эти и еще миллион вопросов, которые я хотел задать читателям, но вместо этого я сам взял в руки первую попавшуюся книгу. Закрыл глаза. Представил, что это мое произведение. Там я, пион, Юлия, Рита. Я гладил обложку и нюхал листы. Я вообразил себя читателем моей книги, тем неизвестным человеком, который придет в этот книжный с единственной целью – купить часть меня.
– А души сейчас стоят дешево.
Ко мне подошел мужчина лет тридцати, он был одет в дорогой костюм, который прекрасно на нем сидел. Обувь начищена до блеска, зубы отбелены, улыбка до ушей.
– Не понял, – удивился я.
– Я говорю, души сейчас стоят дешево.
– Это я понял. Но вы это сказали к чему?
– Вы вслух произнесли что-то вроде, «купить часть меня». Вот я вам и ответил.
– А… Вы о душах писателей. Простите, а кто вы?
– Я человек, написавший ту книгу, которую вы держите сейчас в руках.
– А почему вы говорите, что ваша душа стоит дешево?
– Потому что на ней указана цена.
Показал мне наклейку с ценником.
– И твоя душа, мой друг, будет стоить дороже всего на несколько центов.
Я был в ступоре. И не знал, что ему ответить.