– Джонас, – говорит Сайлас, входя с передником в руках. – Джонас, хватит.
– Извини, – машинально отвечаю ему, пячусь из гостиной.
Исаак трет щеки. Никогда еще я так кошмарно себя не вел с младшими.
– Извините, что накричал. Нельзя было… Извините.
Я уже бегу по улице. Капитулирую. Боковым зрением вижу соседские дома – они слились в два растянутых мутных пятна. Вот, нес, нес это бремя восемь месяцев – да и сломался. А когда сломаются мои братья и сестры? Насколько дольше протянут? Как быть с мамой? Пусть себе варится в собственном соку или надо сказать про нее Феликсу? А папа? Неужели он и вправду умер? Не верится. Как трудно без его советов. Прежде всего – ресторан, папино детище; держать его на плаву или бросить?
А я сам? Мне-то что делать со своей жизнью? Если я здоровьем пошел в папу, мне и до сорока двух не дотянуть. Раньше этот возраст – сорок два – казался чуть ли не преклонным. На самом деле – это всего лишь вдвое больше, чем мне сейчас, плюс довесок. Последние восемь месяцев я сквозь каждый день буквально продираюсь; какой из этого вывод, а? В школе учиться осталось один год. Что потом? Оценки у меня приличные, но звезд с неба не хватаю. Значит, на стипендию рассчитывать нечего. Последний учебный год надо бы провести как все нормальные выпускники – в прикидках, какой колледж мне по силам и по карману.
Сейчас на моем счету всего два достижения – я научился готовить голландский соус и с января, вместе с Сайласом и Наоми, тащу на хребте остальных членов семьи.
А сегодня я наорал на младших. Засранцами их обозвал.
Наверно, зря я сюда явился, к Виви домой. Виви и без меня тошно. Но она мне нужна. Прямо сейчас.
Стучусь. Снаружи дом больше похож на офисное здание. Большущий, остроугольный куб. Снова стучусь. Никто не открывает. Пускаюсь в обход, под окно спальни Вив. Все равно у нее музыка обычно на полную катушку, где ей услышать стук в дверь. Свет в комнате горит, окно открыто.
– Виви!
Никакой реакции.
– Вив!
Начинаю швырять в окно прутики. Попадаю, хоть и не с первой и не со второй попытки. Если Виви нет дома, она, когда вернется, удивится, откуда на полу всякий сор.
Но вот она выглядывает в окно, почти поет:
– Прии-вееет, милый!
На ней огромные серьги и рыжий парик с совершенно прямыми, какими-то острыми прядями.
– Входи, не стесняйся. Открыто! – говорит Виви.
Ее комната – эпицентр циклона. Краски, кисточки, обрывки ткани словно были подхвачены вихрем и упали, когда вихрь стих. Швейная машинка не дожевала длинную полоску материи. На мольберте – холст с мазками двух оттенков: синего, как море, и густо-желтого, как карри. На полу валяются вырезки из журналов. В телевизоре – черно-белый старый фильм, но звук выключен.