– Все по плану, – шепнула я.
Он вручил мне сумку с заранее заготовленными деньгами, документами и билетом на рейс до России. Самолет вылетал через полтора часа, я как раз успевала.
– Держи! – Я вложила Костику в ладонь остатки оговоренного вознаграждения. – Такси ждет?
– Да, – кивнул он.
– Все, милый, будь здоров! Я тебе позвоню, как только устроюсь. Не волнуйся, Миша ни о чем никогда не догадается, – заверила я.
И поспешила по коридору к черному ходу.
Такси лихо пронесло меня по улицам Софии. Солнце весело било в окна автомобиля, подбадривая и обещая, что теперь-то все будет хорошо. Въезд в Россию, Миша сам говорил, ему заказан, там ему меня не настигнуть. А когда я свяжусь с лондонской студией и отправлюсь туда писать свой альбом, на вырученные за серьги деньги я смогу нанять себе такую охрану, что никакому Мише с ней не справиться.
Такси остановилось перед зданием аэропорта.
Я влетела в стеклянные двери – и почему-то волнение тут же отпустило меня.
Здесь-то со мной точно ничего не случится!
Даже если Миша уже заметил мое исчезновение, он не сразу сообразит, куда я могла податься. Да и сообразив, не станет же устраивать разборки в аэропорту – здесь слишком много полиции.
Я решительно пошла к стойке регистрации, улыбнулась девушке в форме авиакомпании и протянула ей паспорт. Та пробежала глазами мою фамилию, промурлыкала: «Одну минуточку» и зачем-то сняла трубку внутреннего телефона.
– Какие-то проблемы? – спросила я.
– Нет, что вы, все в порядке, – заверила девушка, что-то быстро сказала в трубку и шлепнула мне в паспорт штамп. – Проходите, пожалуйста, на таможенный досмотр.
За пару метров до стеклянных воротцев меня вдруг ухватил под локоть какой-то человек в форме. С другой стороны уже подоспел второй.
– Гражданка Савельева? Пройдемте с нами!
– В чем дело? – возмутилась я.
Внутри все сжалось. Не мог же Миша обратиться в полицию? Не мог, это исключено! Да и старик не стал бы… незаконная торговля антиквариатом ни в какой стране не поощряется.
Спокойно, спокойно… Сейчас все разъяснится.
Меня провели через двери во внутренние помещения аэропорта, втолкнули в маленькую комнату, указали на стул перед полированным письменным столом. За столом сидел мужчина в сером свитере.
– Что происходит? – продолжала возмущаться я.
– Савельева Алина Андреевна? – подняв на меня глаза, спросил усач. Почему-то по-русски.
– Это я.
– Капитан Рыбкин. – Он быстро махнул перед моим носом красным удостоверением.
Прочитать я ничего не успела, но фамилия почему-то меня рассмешила. Рыбкин. Забавно.
Я едва не фыркнула – от напряжения, наверное. Но все же сдержалась и произнесла спокойно: