А «тот парень», четвертый из звена, не долетая до полигона пятнадцать километров, сворачивал немного в сторону и ронял бомбу не в мишень, а несколько в другое место. Типа, случайно.
Но! Совершенно не случайно в этом самом месте оказывался омут на небольшой монгольской речке. Зимы в МНР жестокие, мелкие степные речушки промерзают до самого дна. Рыба, спасаясь от вмораживания живьем в лёд, собирается зимовать в редких глубоких омутах, и набивается там её видимо-невидимо…
В незапамятные времена был обнаружен этот заветный омут, и сведения о нём передавались жителями «вертолётки» из поколения в поколение…
* * *
Тот морозный февральский день 1988-го начинался, как и год, и десять лет назад. Ранним утром, ещё до рассвета, капитан из технического состава эскадрильи загрузил в «зилок» трёх бойцов, три десятка пустых мешков под рыбу, огромные самодельные сачки на длинных ручках и поехал по известному маршруту к безымянной монгольской речушке.
Дорога получилась лёгкой и быстрой, приехали ещё затемно и решили немножко подремать. Капитан уже взбодрился спиртяшкой, у бойцов в закрытом кузове имелась печка-буржуйка, так что условия располагали к расслабленности. Задремавшему капитану послышалось, что недалеко пошумела двигателем машина, похлопали закрываемой автомобильной дверцей, но он только подивился такому странному сну…
В назначенное время капитан открыл глаза, сладко потянулся, глотнул из заветной фляжечки, поморщился и выскочил наружу. Морозный воздух вцепился в лицо, ввинтился под меховой комбинезон, мгновенно прогнал остатки сна. Капитан шарахнул кулаком по кузову:
– К машине! Вылазь, бойцы, шмотьё все выгружайте.
И начал продираться через низкий колючий кустарник к речному берегу.
Взобрался на косогор, глянул на черное зеркало льда – и остолбенел. Пот мгновенно залил лоб, стало жарко, не глядя на жуткий сорокаградусный мороз и пронзительный ветер…
Посреди замерзшей речки.
В дикой монгольской степи.
В ста километрах от ближайшей юрты, тысяче километров от советской границы и шести тысячах – от среднерусских городов.
Прямо над богатым рыбой заветным омутом…
Сидел на раскладном стульчике рыбак в бараньем тулупе. На льду лежал складной бур, рядом располагался металлический ящик с рыбацкими причиндалами… Будто всё происходило не в сердце Центральной Азии, а где-нибудь на Клязьме или в Финском заливе.
Капитан с размаху сел на каменную осыпь и снял шапку. В голове стучало «Всё, допился… Белочка.».
Из ступора его вывели нагруженные, как верблюды, бойцы, выбравшиеся на берег.
– Товарищ капитан, мишень брезентовую стелить уже? О, пацаны, гляньте! Кампан монгольский на нашем месте рыбку ловит! А треплют, что им нельзя.