— Мне идти надо, бабушка. Сколько времени прошло? — он посмотрел на часы. — Три часа. Неплохо я здесь повалялся.
— Немцы ушли уже. Они не знают про это убежище. Мы здесь партизан осенью прятали, пока они не ушли к нашим. Даже и не знаю, где они сейчас.
«Нет их, — подумал Сергей. — Не дошли они до наших, всех перебили». Но промолчал. Он читал о пушкинском партизанском отряде. При попытке перейти линию фронта их всех положили ещё осенью сорок первого.
Ещё раз осмотрев повязку, стал одеваться. Боль отпустила. Афметамин сделал своё дело. Теперь некоторое время он будет бегать как заведённый, а потом просто свалится от усталости. Но это произойдёт уже в его времени. Вот будет смешно, если упадёт раньше. С рукописью под мышкой. Гестапо найдёт способ поднять его на ноги на парочку минут, чтобы снова уложить. И укладывать они его будут с особым азартом, припоминая «даст ист фантастиш» и другие его шалости.
— Нужно идти.
— Рано тебе ещё, милок. Ты ведь идти-то не сможешь. Отлежаться надо, а если немцы не найдут, то и пойдёшь куда тебе надобно. А я тебе помогу, помогу. Ты ведь защитник наш.
«Да уж, защитник», — мрачно подумал Крутояров, поправляя свитер и застёгивая бушлат. Ему стало стыдно перед этой отважной старушкой. Она ради него жизнью рисковала, а он только ради денег. На мгновение его пронзило отвращение к самому себе. Но лишь на мгновение. Деньги не пахнут, а уж тяжёлые деньги и подавно.
— Спасибо. Пойду я.
— Да как же…
— Да нормально всё будет. Меня теперь убить не так-то просто.
— А откуда ты взялся-то милок? Ведь партизаны ушли, солдаты ушли. Нет здесь никого. Ведь не с энтим же, не с парашютом прыгал?
Крутой тактично промолчал. Пусть уж бабка поверит, что он диверсант, чем узнает правду. Да и не поверит она. Ей легче в демона поверить, чем в машину времени. Да и не только ей.
— Откуда ты, милок? С Москвы?
Он кивнул и не соврал. С Москвы он.
— А что там наши думают? Когда война закончится?
Сергей решил сказать правду.
— Долгой война будет. Ещё три с половиной года. Но Берлин мы возьмём. Наш Берлин будет.
— Ох, не дожить мне. Но победим, и радует.
Крутояров поднялся, прислушался к своему телу. Боль отступила, необычайный заряд бодрости прямо-таки пульсировал в каждой клеточке. Казалось, ещё чуть-чуть — и он станет молниями швыряться как Зевс-громовержец.
— Пойду я, бабуль. Победа будет за нами, но нескоро. В мае сорок пятого года, весной.
Старушка смотрела на него как на икону. Глаза её слезились — то ли от холода, то ли она плакала. Она подошла к Сергею и обняла его. Руки у неё были худые, сама она — невесомой, как пушинка.