Глава 2. О том, что в каждом из нас сокрыт Дар, и лишь немногим удаётся его открыть.
Тиана.
Долина смерти.
Территория мраров.
Мама всегда говорила, что у меня есть дар. Вернее, она говорила, что дар во мне. Я же по своему обыкновению летала в облаках и совершенно не понимала, о чём идёт речь.
А мама всё твердила, что мой Дар - это видеть в людях только хорошее, светлое и доброе. Не многие люди способны на это, как и разглядеть этот Дар в других. А вот животные могли. Они никогда не сторонились меня, а, напротив, были моими лучшими друзьями. Не смотря на насмешки деревенских мальчишек, что я скорее умру от голода, чем убью хоть одно живое существо, я не обижалась. В отличие от моей сестры Кьяры, которую по праву можно было считать гордостью охотников, я действительно не могла убить не то что беззащитное лесное существо, но даже паука.
- Не стоит расстраиваться по этому поводу, милая, - твердила мне мать, - тебе просто понадобится найти того, кто будет убивать для тебя... с радостью.
- Но... - пыталась возразить я.
- Не переживай, среди мужчин таких много, гораздо больше, чем тех, кто ради тебя вложит меч в ножны.
- Я не понимаю! Совершенно бесполезный дар! - посетовала я на судьбу.
- Дочь, когда-нибудь ты поймешь меня, а пока я расскажу тебе сказку... - и я глупо улыбаясь, прижималась к материнской груди, слушая её слова, её дыхание, биение сердца.
- А у тебя... у тебя есть дар?!
- Конечно, родная. И он помог мне увидеть твоего отца среди прочих мужчин. Мы узнали друг друга, а потом родилась ты... Ты - плод нашей неземной любви.
Уже гораздо позже, когда мне исполнилось двенадцать, я поняла, что тот мужчина, в чьём доме мы живём, не мог быть тем, кого смогла бы полюбить мама. И она не любила, всем своим видом показывая, что согласна терпеть его рядом с собой, но не более.
- Брон не мой отец?! - однажды, набравшись смелости, вконец измученная сомнениями и подозрениями, я задала этот вопрос матери.
- Конечно, нет, дорогая! Как тебе вообще это могло прийти в голову?! - мама улыбалась, лукаво и с некоторой нежностью, которая всегда присутствовала в её взоре, когда она смотрела на меня. - Но мы благодарны ему за то, что он принял нас. А ты всегда должна любить и почитать его как родного отца.
- Я почитаю... - о любви я не сказала ни слова. Брона сложно было любить, он редко кому позволял это, требуя лишь беспрекословное подчинение и уважение. От меня же почему-то ждал именно любви.
- И правильно... - наставительно изрекла мать.
- А где же... тогда мой родной отец и почему он не с нами?!