— Я вообще за бабами не гоняюсь и к тебе лез не для дури. — Раздражённо щёлкнув пальцами, он прибавил скорость. — Неужели ты думаешь, что мне не вытерпеть в поезде пару дней без траха? Обезумел и полез к тебе, как животное? Я волновался за тебя, ты мне всю ночь спать не давала. Сначала я думал, что у тебя ребёнок плачет, а потом… не знаю.
— Что потом?
— Думал, что белуга ревёт. — Снова смеёмся. Так легче, наверное. — А потом увидел тебя и обалдел. Чтобы такая, как ты, мучилась во сне, должны быть веские причины. Вот и захотел помочь. Что с тобой?
Выигрышный вопрос. Жаль, что придётся оставить его без ответа.
— Где мы?
— Недалеко уже, не волнуйся. Не хочешь отвечать — не надо.
Слева — зернистая темень с вкраплениями звёзд. Где-то внизу — море, я чувствую его дыхание. Справа — настырные огни гостиниц и баров. Отворачиваюсь от изучающего мужского взгляда в надежде остудить его любопытство. Греюсь на тёплом сидении посреди июльской жары. Молчание защитным пологом окутывает мои тайны.
— Вот, смотри: эта улица заканчивается тупиком, твой дом в самом конце. Отсюда туристов не видно и не слышно. Наслаждайся, таких мест немного, здесь тишина и покой.
Как будто в знак протеста, до нас донеслись крики. Игорь притормозил и, открыв окно, высунулся наружу, рассматривая столпившихся людей. Фары выхватили красную полосу на белом фоне. «Скорая помощь». Что же сегодня за день такой, магнитные бури, что ли?
— Да выключи-то фары! Люське с сердцем плохо. — Пожилая женщина кинулась на остановившуюся машину, барабаня кулаками по лобовому стеклу. — Ах, Игорёк, это ты! Давно здесь не появлялся. Горе у нас.
— Людмиле Михайловне плохо? — Игорь выскочил из машины и, рассекая толпу, ринулся в направлении проглоченного тьмой дома. Пользуясь моментом, я вытащила из багажника чемодан и побежала по ухабистой дороге, провожаемая недобрыми взглядами.
Меня не ждали. Знали, что я приеду, но встречали с неохотой и всячески выражали неудовольствие.
— Здесь туристов не любят, на нашей улице все свои, — оповестила меня пожилая хозяйка.
И вам тоже добрый вечер.
С пристрастием рассмотрев мои шорты, она повела меня к пристройке, которую я по фотографии окрестила «виноградным домиком». Наивная.
— Муж уже давно болеет и не пользуется мастерской, вот мы и поставили туда диван. Будет ваша комната.
«Виноградный домик» оказался слесарной мастерской с крохотными грязными окнами, просиженным диваном и раковиной.
Спокойно. Всё хорошо, мне не нужна роскошь. Зато будет, чем заняться. Уберусь, вымою окна и пол, сложу инструменты в углу. А диван… а зачем мне диван? Всё равно я почти не сплю.