-Что? О каких родителях? – медленно спросила она.
-О Диминых! – чуть не крикнула я, понимая что он скоро придёт.
- Что рассказать? – так же медленно спросила она.
-Ну где они. Кто они. Почему Дима живёт не с ними, а с нами. – Уже спокойно сказала я, сил злиться не осталось. А точнее, я решила не выпускать злость.
-А зачем тебе это знать? – вдруг прищурилась мама. Я опешила, почему такой серьёзный взгляд? Я же не спросила ничего криминального, просто из любопытства.
-Просто хочу знать – ответила я растерянно. Я заёрзала на стуле.
-Я думаю, что Дима сам расскажет о своих родителях… если захочет… - тут мама замерла, смотря куда то поверх моей головы. Я уже догадывалась, кто там, но всё равно не решалась повернуться. Кровь застыла в жилах, он наверняка злится. И всё таки, переборов себя, я повернулась лицом к двери.
Дима стоял, прислонившись к косяку двери. В руке булка хлеба, в тоненьком мешочке. Он как то слишком спокойно, смотрел на нас.
-Вот. И вам привет от продавщицы – он поставил на стол хлеб и, взяв меня за руку, резко развернулся и потащил куда-то.
-Мам я не буду есть – успела крикнуть я, прежде чем он втолкнул меня в мою комнату. Я плюхнулась на диван и стыдливо посмотрела ему в глаза.
-Прости… прости что лезу не в своё дело – заумоляла я, понимая что поступила очень глупо и жалко. За его спиной, выведывать о его жизни.
-Почему сама не спросила? – тихо сказал он, сидя рядом со мной. Он закрыл глаза и откинулся назад, на спинку дивана. Я опешила. Он не злится, не кричит. Он просто спрашивает?
-Что? – выдавила я из себя. Сказать что я была удивлена, это ничего не сказать. Дима сидел с таким задумчивым видом, что я сомневалась, слышал ли он меня вообще.
-Почему у меня не спросила, про моих родителей? – он открыл глаза, и посмотрел прямо на меня. Это звучало как обвинение. Словно я обделила его своим вниманием… или невниманием.
-Просто… я однажды уже спросила, а ты сделал вид что не заметил… - тихо сказала я. Сейчас я отчетливо понимала, что он старше меня. Этот взгляд, это тело и слова…
-Да. Так и было. Но ты могла попытаться ещё раз, ведь у людей бывает разное настроение. – Пожал он плечами.
-Тогда… расскажи мне пожалуйста о своих родителях… - попросила я, понимая как это глупо выглядит. Он глубоко вздохнул и открыв глаза, как-то болезненно посмотрел на меня.
-Пожалуйста, скажи что не хочешь этого знать. – Прошептал он.
-Нет… прости, но я хочу знать – повторила я менее уверенно. Если он ещё раз спросит, я скажу что не хочу знать. Не могу видеть такое его лицо…