– По ней, – сказал Тим.
Он помнил, как Алена объясняла – по Волоколамскому шоссе на запад, вслед за солнцем. Жаль, что тогда не дослушал ее до конца, узнал бы точно дорогу до схрона. А теперь приходится надеяться на маркитантов. И тут он сообразил:
– Хряп, а ты знаешь, где находится большая развилка?
– Знаю. Это за мостом через Сходню. Сначала прямо, а потом направо.
– Не доезжая церкви, верно?
– Верно. Сворачиваешь с Волоколамки направо и, считай, сразу развилка. А дальше куда?
– Дальше не надо, – сказал Тим. – А что такое церковь?
– Это такое здание с куполами и маковками. Ну, на луковицы похоже. Если увидишь большую луковицу наверху – значит, это церковь. Не ошибешься.
– Спасибо.
– Да ты спрашивай, если что… Хороший ты парень, Тим. Будешь драться – обязательно на тебя поставлю…
Ночью Тиму приснился кошмар. Но, проснувшись, он ничего не смог вспомнить. Ничего. Кроме косматой ухмыляющейся морды…
Рано утром Тима из клетки забрал незнакомый охранник. Он зевал, был хмур и необщителен. Лишь сунул кусок вяленого мяса и буркнул:
– На, пожуй перед дорогой.
– А каша будет? – поинтересовался Тим.
– Нет. Для каши еще рано.
Они долго шли по длинным коридорам, затем охранник вывел Тима на наружный двор и велел ждать. Тим несколько минут гулял туда-сюда, дышал воздухом и поглядывал на облачное небо. Однажды в разрыве облаков ненадолго показалось солнце, и Тим прикинул, что рассвело совсем недавно. И заодно сориентировался, где находится восток. А затем появился Фрол.
Охранник принес Тиму его меч на перевязи и шлем странного вида. Он походил на круглый котелок, но имел по бокам ремешки. Такой же «котелок» красовался на голове маркитанта.
– Что это? – спросил Тим.
– Это каска, – сказал Фрол. – Чтобы башку от пуль и осколков защищать.
– А от меча?
– От меча тоже защитит. Надевай на свою пустую тыкву, а ремень застегни под подбородком – чтобы не слетело.
Закончив «инструктаж», маркитант ловко свернул самокрутку и закурил.
– Зачем ты дым вдыхаешь? – спросил Тим. – Он что – вкусный?
– Типа того. Хочешь курнуть? Враз по мозгам шибанет.
Фрол усмехнулся и протянул цигарку Тиму.
– Я не хочу, чтобы по мозгам шибало, – сказал тот, косясь на руку охранника. Точнее, на его согнутые пальцы, на которых синели наколотые буквы. – Что в этом хорошего?
– Ничего ты не понимаешь, деревня. Табак мозги прочищает. Вот хочется, к примеру, спать. Курнул, по мозгам вдарило, и сразу сон прошел. Понял?
– Ты, наверное, спать хочешь? – догадался Тим.
– Почему?
– Ты же с ночной смены.
– Был в ночную. Но потом меня заменили. Так хочешь попробовать?