— Это чтобы тебя не смущала твоя же кровь, которой я свою рубаху заляпаю — припомнился мне древний анекдот — Да что моя рубаха, вот ты подготовился — так подготовился. Сразу надел коричневые штаны.
— А что здесь такого… — начал было говорить Гуард, но потом сообразил, что к чему и, злобно засопев, выставил перед собой меч — Ну всё!
— Как скажешь — покладисто согласился я, поднимая щит на уровень глаз и крутанув меч — Всё — так всё.
Ну да, у него клинок длиннее, но это ничего не значит, с ним еще надо уметь управляться. И потом — тяжел такой меч, если как следует дать противнику побегать, то он быстро выдохнется, а потом — делай с ним что угодно.
Нельзя сказать, чтобы Гуард совсем уж не умел орудовать горским мечом, пару раз он меня чуть не задел, а один удар я еле-еле принял на щит.
Сам я толком его не атаковал, не было в этом смысла, для меня было главным — не пропустить удар. Но при этом я не бездействовал, при каждом удобном случае нанося ему урон, зачастую совсем плевый, но очки жизни с этого толстяка снимающий. Курочка по зернышку клюет — и тем сыта бывает.
Лицо Гуарда постепенно наливалось кровью, рубаха его там и сям была уже здорово уляпана красными пятнами, дыхание становилось все более прерывистым, он неразборчиво орал проклятия, перемешанные с оскорблениями, требовал, чтобы я не крутился, а дрался, но это мне было безразлично. Я то и дело наносил ему точечный урон и ждал того момента, когда жизнь моего противника уйдет в желтый сектор, отлично зная, после этого он ослабеет, а значит — откроется. И вот тогда у меня буде возможность нанести решающий удар. Красивый и показательный, поскольку этот поединок, не просто «кто кого убьет». Он имеет, если можно так сказать, политическое значение и влияет на дух войск.
И я поймал этот момент.
Лезвие моего меча вошло в живот Мак-Пратта легко, как горячий нож в брусок сливочного масла.
Я немного довернул клинок, вспарывая живот Гуарда, он выдохнул воздух, меч беззвучно выпал из его рук на траву, дородное тело моего врага как-то сразу обмякло, и он чуть ли не обнял меня, теряя равновесие.
— Вот как-то и все — вынув лезвие из тела, я позволил Мак-Пратту упасть на землю.
Гуард скорчился, прижав руки к животу, и еле слышно заохал.
— Добей его — донесся до меня голос, который я узнал. Это было голос Саймона Мак-Анса, за сына которого я вскоре выдам Трень-Брень.
К нему присоединились еще несколько голосов, причем один из них подозрительно напомнил мне… Да нет, откуда ему здесь быть?
— Пощади — произнес Гуард и протянул ко мне руку, измазанную кровью, которой здесь вроде бы и нет — Пожалуйста.