– Так сезон дождей же? Или черным пофиг?
– В наших краях он не так резко выражен, во-первых, а во-вторых, они и во время него лезут. Поменьше, конечно, но все равно. Ничего, скоро придем в Кейптаун, недельку ребята потренируются, и пойдет дело…
Резко выделяющиеся на загорелом лице бледно-голубые глаза родезийца мечтательно заблестели. Ну это же замечательно, когда человек любит свою работу…
Том внезапно цокнул языком, привлекая наше внимание, и, завладев им, показал взглядом в зал. Что там… ага, байкер-громила с блондинистой бородой, как его там… Молот, кажется. С тремя типами чуть поменьше калибром. Не понял: а зачем это он прямо к нам идет?
Громила остановился перед нашим столиком, башней возвышаясь над своими сопровождающими. Которые, кстати, тоже ребята совсем не мелкие. Явно все из одной банды – бороды, кожаные жилетки с разляпистыми эмблемами «Hell’s Angels», наборы перстней, образовывающие кастеты на их и без того весьма внушительных кулаках. У всех пистолеты, разумеется, но доставать никто не пытается, и руки на кобурах не держат. Хоть это радует. Я вот на всякий случай уже мысленно прикинул, как резко нырну под стол, извлекая в процессе «1911». Столешница толстенная, пистолетная пуля не пробьет, думаю.
Молот, секунд пятнадцать поизучав нас поблескивающими голубыми глазами (что-то с ними не так, кстати: уж не под кайфом ли он?), в конце концов подал голос:
– Зимбабвиец, ты чё на мое место сел?
Голос несколько диссонансное впечатление производит: как-то подсознательно ожидаешь, что из такой туши он как из бочки будет звучать. А вот «зимбабвийца», думаю, Ян воспримет как сознательное оскорбление, чем оно и является, собственно. Тем более что прозвучало ближе к «zimbaboon»[51], чем к «zimbabwean», и совсем не случайно, думаю.
Ян, хоть и уступает байкеру весом раза в два с половиной как минимум, особо обеспокоенным не выглядит. Откинулся на стуле (это правильно, так больше свободы движения) и издевательски ухмыльнулся.
– Молоточек, ты ничего не попутал? Твое место на углу, крэк толкать, а здесь приличные люди отдыхают.
Молот поиграл желваками и медленно, чуть картинно сжал кулаки. Блин, внушительно выглядит. Какого хрена он вообще до нас докопался? Зал полупустой. Или у него конкретно с Яном напряги какие-то? Похоже на то. Трое здоровяков у него за спиной смотрят на нас, как собаки на кусок мяса. Базара нет – в драке они нас разделают под орех, тут никаких сомнений. У них легче сотни с гаком вообще ни одного нет, и далеко не только за счет пивных брюх.
– Слышь, ты, обезьяна гребаная, бери этих двух придурков и свалили все отсюда резко. А то я тебе башку в задницу сейчас вобью.