- А откуда ты приехал? Ты же не москвич, да? – от скуки начинаю допрашивать Германа.
Он пока пыль с полок вытирает.
- Нет, я из Архангельска. Знаешь про такой город?
- Знаю, что это не Москва, - говорю я, а он прыскает со смеху.
- Я заметил одну очень интересную деталь, - сказав это, Гера оборачивается ко мне с желтой тряпкой в руке, - вы, москвичи, не интересуетесь ничем, кроме самих себя, и местом, где обосновались.
Я фыркаю, глядя на экран телевизора: Том Круз, попав в перестрелку, тащит за собой Кэмерон Диаз. Понятия не имею, что это за фильм, да и Том мне никогда не нравился.
- Просто мы не любим тратить жизнь на глупости.
- Конечно, - саркастично отвечает Герман. – Вы тратите ее на деньги, деньги и еще раз деньги.
- Мы их зарабатываем, - парирую, начиная злиться, но все смотрю на экран.
- Да-а, - смеется парень, растягивая слова, - особенно, ты.
Терпение лопнуло, и я, нажав на кнопку выключения, бросаю пульт на диван рядом с собой.
- Ты что себе позволяешь, а? Думаешь, если я тебе, будучи пьяной, рассказала, что ни разу в жизни не работала, теперь можешь троллить меня?
Бросив тряпку, Герман скрещивает руки на груди.
- Троллить? А ничего из богатой русской речи не нашлось в твоем лексиконе?
Вскидываю руку и указываю наглецу на дверь:
- Вон отсюда!
Не сразу понимаю, почему Герман заходится смехом, но он берет вновь тряпку в руки и продолжает незаконченное дело. Смеется все время, пока я сижу напротив него, готовая врезать ему.
- Я здесь живу, Лола.
Точно! Идиот чертов. Какой-то официантишка будет со мной так разговаривать… Да я таких со стольких ресторанов увольняла в свое время! Да я же… я же… Черт! Где мои туфли? Обуваюсь так быстро, будто по мою душу бежит гигантская охотничья собака. Герман вылезает за мной в коридор. Молча, он глядит на то, как я впопыхах собираюсь. Специально, чтобы он видел, проверяю все ли на месте в моем клатче. Хочу, чтобы это оскорбило его.
- Мой папа, конечно, не бизнесмен, но до воровства я никогда не скатывался, - абсолютно спокойно отзывается тот.
Я опускаю руки, полуобернувшись к нему. Уже обутая, вещи свои собрала, а выйти не могу. Все стою и смотрю на него, потому что стыдно. Ужасно стыдно. Он на меня не закричал, скандал не устроил, но на место быстро поставил. Наверное, лицо у меня красное от гнева, однако и от этого быстро отхожу. Через минуты две-три открываю дверь и покидаю квартиру Германа.
Ожидая лифт, думаю, куда же мне податься. Делать я ничего не умею, в кошельке всего триста рублей. Не знаю, хватит ли этого на проезд? Мне же до Пушкинской добраться нужно? Как не хочется ехать в метро, нюхать, как воняют другие потные люди, смотреть в их ничего не понимающие лица…