Вот залиты румянцем кроны,
Стрижи набросаны мазком,
А с колокольни белой – звоны
Плывут, поют густым баском…
Послушай, а каким же цветом
Басы окрашены при этом?
Картина – не для посторонних глаз,
Нужна сосредоточенность творенью,
Беру огромный медный таз
И сочиняю небывалое варенье!
Во-первых, варится оно на кураже,
Из кислых яблок, перезревших ягод,
Как, листья вишни там уже? -
Добавим солнечных лучей из сада!..
Чуть схожа с ведьмой я у очага,
Когда мешаю варево смешное,
И наблюдаю: что не так со мною,
Чего вновь хочет левая нога?
Куда неясное толкает ощущенье,
И что там зреет, копится в груди?…
Ах, это булькает мое варенье!
Готово что ли? – Выходи!
– Христос воскрес!
– И вам того же!
Ответил вежливый чудак,
И вот меня сомненье гложет:
Воскреснуть к жизни – это как?
Мир заново и поминутно
Для новой жизни открывать?
В любви, нечаянной и смутной,
Волшебный смысл опять искать?
А опыт горький, скепсис нудный
И эту старческую лень -
Отбросить просто? Ох, как трудно!…
В сияющий пасхальный день
Я верю в Божью силу духа,
Как жизнь презревшая старуха…
Блаженное безделье
Франсуа Буше «Мадам Бержере»
Жить в праздности, привитой с детства
Блаженство редкое! Без слуг
Где ж у тебя найдется средство
Царить, не утруждая рук?
Кто комнаты проветрит к ночи,
А утром кофею подаст?
Кто новый пеньюар отстрочит,
Ножи почистит и наточит
И выполнит любой приказ?
«Мадам, вот шляпка и перчатки,
И не забудьте зонтик взять!»
Как все вы на безделье падки,
Вам больше не о чем мечтать?
Почистит перышки и юбки распушит,
Бровь округлит и ротик напунцовит,
Придаст лицу вполне невинный вид,
А взгляд меж тем уж жертву ловит!
В охотничьей веселой кутерьме
Понять ее итог нам невозможно:
Ведь если птичке в клетке – как в тюрьме,
Зачем она туда неосторожно
И опрометчиво стремится день и ночь,
Охотнику стараясь так помочь?
Отвезите меня в лес,
Посадите на поляну,
До лазоревых небес
Ветками тянуться стану.
Всеми фибрами души
Я вопьюсь в сырую землю,
Радостно в лесной тиши
Статус новый свой приемлю.
Я в зеленые ладони
Соберу тумана влагу,
В годовые свои кольца
Заложу лесную сагу,
Удивятся старожилы:
«Это что за новый куст?
Незатейливый, но милый,
Раз прижился – что же, пусть!..»
Рукой мне тихо помаши,
Тебе отвечу я безмолвно,
Пройду меж дремлющих машин,
Дерев, остриженных под бревна,
И ноги свой отыщут путь,
К обрыву повернув, налево,
Душа воскликнет: «Не забудь!
Я здесь когда-то птицей пела!»
Я отделилась от нее,
Пугливой, трепетной, несмелой,
Шагнула в пропасть. В небытие.
И испугаться не успела.