– Ни-ки-та, – слышу голос матери. Протяжно так будит, как причитает.
Вскакиваю. Ничего не понимаю. За окном темнота непроглядная. Видно, очень рано еще.
– Что случилось?
– Ой, Никита, – чуть не плачет, – бабушку парализовало. Соседи ночью позвонили. Надо ехать к ней. Я сумки собрала. – И кивает в сторону трех огромных баулов. – Еле утра дождалась.
Понимаю тонкий намек.
Баб Таня (мамина мама) в деревне живет, у черта на куличках – в ста с лишним километрах от города. На электричке добираться надо, а потом еще со станции пиликать километра три по грязи. Можно и на маршрутке доехать, но с трассы идти еще дальше. А в саму деревню газельки не заезжают. Есть, конечно, автобус, который до райцентра и обратно мотается, но это совсем в другую сторону.
– Поехали. Куда деваться?
Смотрю на мать и не узнаю. Как будто постарела.
А сам тут же соображаю: надо как-то с Мариной связаться. Но как? В зале на столе Настины тетради стопочками лежат. Где бы глянуть, есть ли у девятого «А» в субботу физика? Ворошу бумаги, записную книжку быстренько пролистал – не до приличий. Ничего похожего на расписание. Пойти напрямую спросить? Как это со стороны смотреться будет? Мы ведь даже не встречаемся как бы. Да и будить человека не хочется.
Ладно. Будь что будет. Другого выхода все равно нет. Пишу размашистым, корявым почерком на клочке бумаги в клеточку: «Позвони мне» – и свой номер телефона. А потом, подумав, приписываю: «Никита К.». Вкладываю в ее тетрадь записку, а тетрадь после прячу в середину стопки, чтобы мои каракули не попались ненароком кому не следует.
Получит записку – позвонит или хотя бы эсэмэску черкнет. А я уж объясню, что вряд ли в выходные встретиться получится. Причина, конечно, как в анекдоте: бабушка больная. Но не врать же, если это на самом деле так? Тем более, я ведь не такой незаменимый внук, чтобы с бабушкой нянчиться, – просто матери сумки отвезу до деревни, и все. Можно, конечно, вообще без записки обойтись… Кто мы друг другу? Никто пока еще, чтобы оправдываться. Но я так не могу. Сам бы извелся, если бы она пропала куда-то. А может, у них вообще в субботу физики нет…
Выходим из дома, а дождь все моросит монотонно. Уж лил бы в полную силу или совсем, что ли, прекратился. У соседнего подъезда парочка отирается. Видно, после бурной ночи никак разойтись не могут. Длинный со спины на Настиного Виктора смахивает – и фигура, и рост, и макушка. Только это гопник какой-то, по ходу. Кто еще в синем костюме с полосками расхаживать по улицам может, не стыдясь надписи «Абибас»? А девчонка с ним хохочет. По голосу Дашку узнаю. И не удивляюсь. Только противно становится, что сам когда-то точно так же с ней…