Изнутри желтеет ива,
издали несется свежий
запах осени счастливой,
безмятежной, очень нежной.
За пределами поселка
увлекательная жизнь —
то ли там пасется телка,
то ли трется пейзажист.
Говорят, что дождь пойдет.
Даже, кажется, не врут.
Так тепло, что весь народ
неодет и необут.
Вот прихватит! Вот окатит!
Все попрыгают в дома.
Так же само будет как-нибудь,
когда явится сама.
Только дома-то не будет.
Только некуда бежать,
дорогие мои люди,
некуда, ебена мать!
Будет нежно, безмятежно.
Не счастливый, не тоскливый
сядешь в поле белоснежном
под осыпавшейся ивой.
Будет так или иначе,
будет скоро ли, не скоро,
только будет. Ну, и значит
та пора придется впору
нам. Тебе и, вообщем, мне.
А пока присядем рядом,
вкус почувствуем в вине,
запахи в дыханьи сада.
Поглядим, как сыплет ива
острый лист на черный пруд,
помолчим, когда вдруг иволги
коротко свое споют.
Неохота расставаться.
Осень длится, осень радость.
Любоваться, может статься,
многоразовым парадом
нам с тобой ещё-ещё.
Улыбнувшись от отчаянья,
любим жизнь негорячо,
безмятежно, беспечально.