— Надо понимать, ты звук в телефоне отключила? — вопрошает Кохей, игриво помахивая своим смартфоном, на экране которого здоровенными красными иероглифами написано «Бронебойный Снаряд». Это вызов от Мелкого идет.
Нет, я не хочу видеть на свой список вызовов.
— Что мне ему сказать?
— Ничего не говори! Не отвечай! — умоляю я. — Мы должны успеть попасть в дом к матери Томоэ прежде, чем Мелкий действительно начнет стрелять бронебойными.
— А если не успеем?
— Обязаны успеть.
Кохей Макино хладнокровен, как удав в зимний день.
— Если нас не перехватят на мосту, то — получится, если нет — не обессудь…
— Босс, за нами погоня, — вмешивается водитель. — Вроде бы не полиция. — Он осторожно косится на меня. — И точно не эти… не «трилистники».
Я оглядываюсь и через заднее стекло наблюдаю пару незнакомых тачек. Кто же это у нас такой бойкий? На «лотосов» тоже не похоже, те предпочитают черные минивэны.
— Кому еще ты умудрилась насолить в этом городе, Ямада Рин?
— Вроде бы никому, хотя…
Неужели это хлопцы Такахаты так быстро подсуетились?
— Оторвись, — приказывает Кохей. — Дави на газ. Слышал же, наша дама торопится.
Нет, он точно умеет читать мысли. Просто с языка снял.
Мы лавируем в потоке других машин, но в это время суток из-за бесконечных пробок на дорогах проще пешком идти. Водила сворачивает сначала на второстепенные улицы, потом отчаянно суется во дворы. Теперь мы точно привлекли внимание дорожной полиции. К непонятным преследователям присоединяется сначала одна патрульная машина, затем вторая. Вот невезуха!
Кохей виртуозно (не расставаясь с респиратором и перчатками) мобилизует людей своего 438-го, чтобы те отвлекли легавых и где надо перегородили дорогу. Лихо у него получается. Что значит прирожденный лидер! Томоэ не зря пытался отделаться от младшего брата, он нюхом чуял потенциального конкурента.
А мне звонит Красавчик. Я же просила не беспокоить моего старичка, пока он болеет, просила же! Сейчас у него давление подскочит или сахар в крови. Кто-то (а я уверена, что это Юто) получит охрененных люлей, когда я разберусь с насущными делами.
— Ребенок, — гнусавит Тан. — Мне надо срочно к тебе приехать. Или я с ума сойду.
— Не нужно ко мне ехать. Я не в офисе. Как ты себя чувствуешь?
Вместо ответа старый бандит громко сморкается (я подозреваю, что прямо в шелковое покрывало), прокашливается и выдает хриплым шепотом:
— Рин, мне этот древний хрен весь мозг вынес, не могу больше.
— Какой еще хрен? Кто это? — спрашиваю я, отчаянно сражаясь с поганым предчувствием.
— Да блин! Ринка! Я же пытался тебе рассказать про свой сон, а ты трубку вешала! — заводится Тан. — Чувак этот исторический, который с веером, приснился, требовал кедр к тебе везти. А теперь стоит глаза закрыть — он тут как тут. И перьями этими сраными трусит! Рин, у меня аллергия на птичий пух, помнишь? Носом совсем не могу дышать!