Ты жив, и ты должен думать.
Ты должен что-то еще… вспомнить какое-то слово… нет, не то, к черту слова… ну да, я же ничего не сделал! Я видел русалку, но совсем не ту, что хотел. Теперь она смеется надо мной, эта русалка. Она жива, воняет рыбой и смеется, прищуривая глаза, так что они превращаются в щелочки. Ты выберешься отсюда и попробуешь снова.
В самый последний день.
Тогда будет неопасно. Во сколько у вас самолет? Мам, я точно не помню… что значит „не помнишь“, возьми билет и посмотри… в два по местному, по московскому времени в час… или в три, что ли. Регистрация начинается – звонкий механический голос диктора какой-то особенной болью отозвался в ушах, только они слова ставят наоборот: „Начинается регистрация!“ – она начинается за два часа до вылета, дорога занимает часа полтора. Скорее всего, утром ничего не успеть, значит, остается только вечер… но еще надо выманить ее, эту проклятую русалку!
А еще эта вывеска… что делать с этими, требующими денег? Почему этот полицейский не заберет их? Вместо того чтобы так странно смотреть на меня, разбирался бы с настоящими преступниками. Со своими собственными турецкими мафиози! И со всякими психами, к которым опасно садиться в машину!
Он мне не поверил. Именно тогда, когда я сказал абсолютную правду, и ничего, кроме правды, он мне не поверил! Какое ему дело, почему я очутился в этом районе, главное, что мне стало плохо, и какой-то тип предложил меня подвезти, и показал удостоверение какого-то отеля, и завез меня куда-то, и говорил что-то невразумительное, а потом ударил меня и чуть не убил, так какая теперь разница, почему я был в том месте?! Что вам за дело до моих проблем, колец, русалок? У вас есть маньяк, который то ли спутал меня с кем-то, то ли просто развлекается, убивая случайных попутчиков, а вы теряете время, задавая мне нелепые вопросы.
Злая ирония ситуации снова предстала перед ним, как тогда, когда он, поразив полицейского, начал смеяться, и давиться, и задыхаться от смеха. Разве не смешно – его с кем-то спутали!
Он спутал – и его спутали!
Какое-то такое странное слово он подумал… нет, не вспомнить.
Отец бы вспомнил. Тысячелетье… нет, это понятно, это Пастернак, это было потом.
Отец был филологом, и слова, фразы и стихи запоминал легко и надолго, знал иностранные языки и Олега приучил обращать внимание на речь, ударения, рифмы. Не морочь мальчику голову, говорила мать, зачем ему твоя филология, пусть настоящим делом занимается. Но я же занимаюсь, возражал отец, получил второе образование и занимаюсь, а филология – это так, для души.