Так, значит, в таком порядке: Танька, чай, книга, подпись, сел в кресло, странный звук, попытался увернуться, но книжная полка, зараза, настигла-таки. Последняя мысль: пробку надо было в кирпич заколачивать, а не пластиковый дюбель. Наверное, тридцать шестая книга была лишней. Гадская, ну, если точнее — чешская старая полка, повиснув на одной петле, размахнулась и как… Нет, размахнуться полка не могла. Правильно эта называется «маятниковые колебания». Вернее — одно колебание. Колебнулась прямо по правому уху. Как только шею не сломала? Хотя, это нормально, что не сломала. Таким ударом убить невозможно.
Виталий ощупал ухо. Нет, не расплющило. На черепе сбоку шишки тоже нет, и на скуле ничего нет, даже щетины. А вот это — непорядок. Он же с утра собирался побриться… Сообразить, как такое может быть, сходу не удалось. Появился свет. Место с лужей оказалось какой-то большой трубой… ходом… лазом… коридором. «Все-таки умер?» — припомнил Виталий теорию про свет в конце тоннеля, который является всем покойникам. Только этот свет был не в конце. Он лился откуда-то сбоку, вырываясь широким лучам далеко впереди из стены. Или из отверстия в стене. А дальше думать стало совсем сложно. Один голос сказал басом:
— А вдруг на писателя повезло?!
— Типун тебе на язык! — Ответил второй певучим тенором.
— А чё?! — Не унимался первый. — Ухх, я б его! Сразу в ухо, без протокола!
Еще раз «в ухо» писатель Виталий Петрович Золотов не хотел. И добрый ангел, который пел тенором, разделял его мнение.
— Не сметь «в ухо»! Вообще ничего не сметь без моего разрешения, стажер!
Оставалось только изумляться. Черти у ангелов стажировку проходят! На задворках сознания тихо пискнула профессиональная зависть: «Какой сюжет!» Но страх тут же напомнил: «Писателей здесь, кажется, не любят. Или хана сюжетам, или — хана тебе!». А потом свет резанул по глазам как положено, строго оттуда, из неизведанного далёка. Но вместо того, чтобы полететь навстречу свету, Виталий зажмурился, заморгал и сосредоточился на черном силуэте, который шел к нему, освещенный сзади ярким лучом. «Дальний выключи, урод!» — автоматически отреагировал автовладелец в ударенной полкой голове.
Силуэт был четким, высоким, стройным. Следующее событие показало, кому принадлежал певучий тенор. Силуэт споткнулся и мелодично выругался на неизвестном языке.
— … этих попаданов! — Закончил «ангел» уже вполне понятно.
Слово ворвалось в мозг и заставило трепетать весь организм. Попадан? Попаданец! Попал… Попал?! «Попал!!!» — заорало сознание. Любимый сюжет, родная тема, не может быть, от такого счастья же умереть можно! Даже если это крыша так ловко съехала, все равно — кайф! Сердце заколотилось где-то в горле. Сами собой в голову полезли слова чего-то такого, что вполне можно считать молитвой. По искренности и накалу страстей, по крайней мере. «Господи, только бы и правда попал! Только бы попал! Хочу! Хочу-у-у!!!»