— ...Делала? Да что... Шью вот... штанишки мужу, чтоб не мёрз он в стужу. А в общем, ничего не делала. Тебя ждала.
Дрожащий вздох.
— Ну что ты, Эль... Ну всё же хорошо...
Глухой всхлип, но не без самоиронии.
— Эля, Эля... Знаешь... Одна маленькая девочка сочиняла сказки о том, как вещи не любили делать то, для чего были предназначены: обувь не любила надеваться, каша — есться, книжки — читаться... Но конец всегда был счастливый: через приключения, или через уговоры других вещей, конформных... бунтари смирялись, начинали служить. И даже с любовью. Понимаешь?
— ...Маша, я... сама не знаю... Мне как-то... тревожно? Сама не знаю почему...
— Ты просто вживаешься... Сначала было странно и страшно... потом хорошо — да? ведь было? А теперь ты как бы всмотрелась и видишь, как у нас тут... всё...
— ...Как?
— Как на коленке сделано, да?
— Н-не знаю... Может быть... Ну да, наверно... тревога, что всё непрочно так... будто случайно...
— Во-от... Но ведь это потому, что ты пришла, когда уже... что-то есть. И боишься, что рассыплется. Или даже что ты сама, ненароком... Потому что трудно поверить вообще-то, да? Но я-то — я с самого начала, когда ничего ещё... видела, как всё строится. Оно ведь всё само, представляешь? И тогда само, и вот сейчас, с тобой... Андрей тебе расскажет, как мы с ним делали то и другое — не верь. Я уж точно ничего не делала. Просто... жила...
— ...А как же...
— Да вот так. «Просто жить», казалось бы... Но хорошее копится. Прорастает. И мне уже давно не страшно! Что бы там ни было потом, это всё у нас будет быть — will have been. Уже не отнять. Это часть нас уже... это мы и есть. Что бы ни.
Всхлипывания переходят в рёв.
— Элли, девочка моя... Когда попадаешь первый раз в Neverland, дрожишь и плачешь, страшно боишься его потерять. Это ещё не любовь — просто инстинкт, держаться, раз уж повезло. Но когда ты научишься любить свой мир — не сразу, очень не сразу, не торопись, многие вообще никогда, хотя уверены, что любят — тогда страх уйдёт: это уже будет в тебе. Ты уже... будешь уметь любить. И сможешь так же полюбить и другое... куда бы тебя ни забросило. Насколько бы хуже там ни было. Или лучше... В тебе затеплилось, теперь огонь можно кормить чем угодно...
— (шмыгая носом) А если не место, а... человек? Кормить огонь... кем угодно, что ли?
— Понимаешь... Перевлюбиться можно, да. Не в кого угодно, но можно. Труднее, конечно, и больнее... Но тут совсем уже другое. Тут надо не только о себе думать, да ведь? То есть перевлюбиться можно, но нельзя, потому что это не одной тебя уже касается. Это становится твой выбор, а не просто что тебе случайно выпало...