Вскрываю день, глаза открыв,
как банку с килькой, как нарыв,
я по утрам как просыпаюсь…
И отчего-то улыбаюсь
ему навстречу во весь рот?
Чему я рад? Наоборот,
по сути, должен был бы злиться:
ведь заставляет день проститься
меня с постелью тёплой, сном…
А я смеюсь, я рад… дурдом!?