— Девочки не должны так ругаться. — сказал он, поворачиваясь к ней.
— Откуда…
— Я сразу понял, кто ты. Но если тебе так нравиться разыгрывать из себя мальчика, то ради Бога. Интересно. Они, наверное, ослепли, когда записывали тебя в рекруты. — равнодушно бросил он.
— Я вижу ты не крестьянка. Девочка из приличной семьи, начитавшаяся рыцарских романов ушла воевать за свои идеалы. Глупо.
— Еще глупее продавать себя за деньги.
— Война — это не игрушка. И рыцарства там не было никогда. Все решает ни сколько доблесть и бесстрашие, — он криво улыбнулся, кивая в строну полудремавших защитников. — В войне все решают подкуп, интриги. Если это делают короли, продают победу, торгуясь как на ярмарке, то почему бы и нам не продаваться.
— Из принципов.
— Какие к черту принципы? В этом мире ничего не делается бескорыстно. Ни-че-го. Так лучше заломит цену побольше. Принципами тоже можно торговать. Они как товар намного ценнее, жизни. Пожалуй, самый ценный товар — это честь. Ее можно продать только один раз.
— Ты уже это сделал. — ее слова вырвались с облачком пара. — Что тебе еще осталось продать? Делал ли ты в жизни что-нибудь бескорыстное?
— Давным-давно, но я уже это не помню.
— Тебе легко с этим жить? — с нескрываемым презрением спросила Маринэ.
— Еще как. — он улыбнулся.
— Поэтому в этом мире ты никому не нужен. Никто тебя не ждет. Никто не будет плакать, если с тобой что-то случиться.
— А по тебе будут убиваться родители.
— Мама умерла, а отцу все равно.
— Небось, отец уже подыскал тебе подходящую партию. Выйдешь замуж, если выживешь, нарожаешь детей.
— Я… кхе… кхе… — Маринэ хотела что-то сказать, но закашляла, заслоняя рот рукой. На ладони появилась кровь.
— Укройся моим плащом. — он смотрел на то, как она вытирает кровь.
— Нет. — твердо сказал Маринэ.
— Я не хочу проснуться рядом с околевшим трупом.
— Нетттт. — ее зубы отбили барабанную дробь. — Тттебе же все равно.
— Ты похожа на отца. Старик Ференс такой же вредный.
— Значит, ты знаешь, кто я.
— В какой-то мере да. Ты похожа на мать, а характер у тебя отцовский.
— Ты знал моего отца?
— Укройся, я кому говорю. — мягко сказал Ферран.
Она привстала и завернулась в плащ. Стразу стало намного теплее. Плащ пах ветром, кровью и сталью. Почему-то сразу возникала такая ассоциация.
— Мы с твоим отцом однажды провернули одно дельце. Едва не стоившее нам жизни. С тех пор я с Ференсами не связываюсь.
Она чувствовала, что веки слипаются, а от тепла клонит в сон. Было мягко-мягко и тепло. Ей снилось, что она лежит под одеялом и слушает сказки старой няни. Она не заметила как, склонила голову ему на плечо, как поерзав, медленно сползла к нему на колени, подобрав под себя ноги.