— Добрый полдень! — сказал Тим и протянул пиво. — Завтракай.
— Думал, разбуди… те пораньше.
— А зачем? — Он закинул ногу на ногу и сцепил пальцы на затылке. — Посетителей нет. Делать нечего. Но раз уж проснулся — придется напрячь. Вари кашу. Крупа в кладовке.
Заглянул за ширму. В тесной комнатушке на полу лежали примятые мешки — наверное, на них хозяин и спал. В углу заметил открытый — с белыми похожими на попкорн хлопьями. Рядом на пивной бочке сидела жирная метрокрыса и преспокойно точила крупу. Мое появление ее ничуть не испугало. Но самое странное — ничего, кроме пива и хлопьев в пристройке не было.
— Вы подаете только кашу?
— Ну да. А что?
— Да просто…
— Просто? Раз спросил — значит не просто. А с намеком. Умный самый? Свой трактир откроешь — тогда и будешь умничать.
— Изв…
— А?
— Изви…
— Что ты там бормочешь?
Собрался с духом и таки выдавил одно из самых редких слов в своем лексиконе.
— Извините.
— Проехали.
— И все же… Если разнообразить меню, то и посетители потянутся.
Тим вздохнул.
— Ты трактирщик?
— Нет.
— Шеф-повар?
— Нет.
— Вари кашу.
Не успел развести огонь, как приперся вчерашний бродяга. Он ничего не сказал, но хозяин тут же прикрикнул:
— Эй, паря! Погуляй минутку.
Так и знал, что они в сговоре. Похоже, трактир лишь прикрытие для более серьезного и наверняка преступного промысла. Может, наркоту варят в подвале? Хотя, мне-то что?
Они разговаривали не меньше получаса. Как ни вслушивался — ничего не разобрал, только басовитый бубнеж. Наконец Тим велел войти. Подельник тут же запер дверь и привалился к ней спиной, держа руки в карманах. А хозяин достал из-под прилавка взведенный арбалет и нацелил на меня.
От страха волосы зашевелились на затылке. Я слегка растерялся, иначе вмиг бы превратил ушлепка в фарш. Оставалось надеяться, это какое-то недоразумение, и все благополучно разрешится. Приняли не за того, подозревают в чем-то — в жизни, особенно криминальной, всякое бывает.
— Не дергайся, — спокойно произнес Тим. — И останешься жив. Наверное.
— Что вам нужно?
— Вопросы задаю я. Знаешь, кто мы?
— Бандиты?
Он усмехнулся.
— Не совсем.
— Тогда не знаю. Но добрые люди арбалетами не тычут.
— Тоже верно. Но что поделать, работа у нас такая. Мы — подполье, шпионы генерала Борбо. Приглядываем за лоялистами, все дела.
— Мне плевать на вашу грызню. Зачем вы все рассказываете?
Уже и сам догадался, и от этой догадки стало совсем не по себе, но решил же уточнить. Мало ли.
— Трактир ты покинешь или с нами, или вперед ногами. Не вижу смысла ходить вокруг да около. Птичка в клюве принесла, что ты явился в город вместе с лейтенантом Линн. Как вы познакомились? Что вас связывает?