— Хороший у тебя друг, — пробубнила себе под нос, переступая порог.
А я-то наивно полагала, что это охотничий домик… ага, как же.
При моем появлении во всем доме загорелся яркий свет, очень яркий, я бы даже сказала слепящий, как в реанимации. В самом центре гостиной стоял широкий полукруглый белый диван, рядом журнальный столик со стопкой сваленных на него книг и ещё несколько глубоких и таких же белых кресел. Видимо, у этого Лукаса пунктик насчет белого цвета.
На полу по всему дому были расстелены светлые шкуры каких-то животных, наверное, это единственный атрибут, связанный с охотой. По правую сторону от пола до самого потолка тянулись книжные стеллажи, заваленные старыми фолиантами и исписанными кусками пергамента, а с другой стороны просматривался узкий коридор и несколько дверей, ведущих в отдельные комнаты. Но больше всего меня привлекло не это…
— Древние картины, — заметив мой интерес к одной из настенных картин, которых здесь было несчетное количество, произнес Ринар. — Им около двух тысяч лет.
Я подошла поближе.
На картине были изображены женщины. Полностью обнаженные, стройные, с четкими линиями лица и совершенными овалами груди. Все они лежали на земле, с вожделением смотря на восседающего на троне мужчину, и судя по венам, этот мужчина являлся инкубом.
— Жуткие картины, — констатировала я, взглянув на оставшиеся.
Ринар улыбнулся, со вздохом опускаясь в одно из глубоких кресел.
— Я знал этого художника, — демон облизнул пересохшие губы, рассматривая меня издалека. — Что удивительно — инкубом он не был, но все его картины посвящены исключительно нам, хотя такой мастер, как он, мог написать все, что душе заблагорассудится. Но знаешь, почему он выбрал именно нас?
Я пожала плечами, взглянув на ещё одну черно-белую картину в темной рамке из стеганой кожи. На меня смотрел идеальный мужчина с длинными волосами и чарующей улыбкой.
— Не знаю. Может быть из-за вашей внешности? — предположила я и, заметив вопросительный взгляд, осторожно пояснила: — Ну-у, все же инкубы такие… красивые.
Одернув себя, я отвернулась от рассмеявшегося над моими словами демона.
— Нет, мирна, это было бы слишком скучно, — Ринар откинулся на спинку кресла, по-хозяйски положив ноги на журнальный столик. — Художник, нарисовавший эти картины, был человеком, но его любовник был инкубом.
Я нахмурилась и снова повернулась к Ринару.
— Художник — женщина?
— Нет.
— Но… — осеклась я. — Мужчина же не мог быть мирной…
Демон кивнул, подтверждая мои слова.
— Не мог. Мирнами рождаются только девушки.
Я ещё больше нахмурилась.