Он вытаскивает зажигалку и дает мне. Я делаю затяжку из «раковой палочки» и позволяю никотину впитаться в мои вены. Господи. Никогда еще сигарета не ощущалась так хорошо.
Мерк подкуривает свою сигарету и получает свое удовлетворение.
— Так какого хера? — он смеется и кашляет одновременно. — Ты до сих пор возишь этого низкорослика с собой? Господи, а у тебя больше терпения, чем у меня.
Саша пинает его по лодыжке.
— Придурок.
Мерк наклоняется и трет ногу, будто ему больно, а затем хватает Сашу за талию, поднимает ее над головой и готовится бросить ее на кучу коробок, когда я начинаю выходить из себя.
— Чувак! — кричу я. — Не трогай моего Смурфа!
Он сначала игнорирует крики, а затем плавно опускает ее ногами на землю.
— Я шучу, вы, придурки. Господи Боже. Улыбнитесь. Я здесь один с чувством юмора?
— Ладно, каков план? — Я готов осуществить намеченное.
— Мы все еще ждем. Хотя осталось недолго.
— А потом что?
— Потом, — он пожимает плечами, — будем действовать в зависимости от обстоятельств, полагаю.
— У тебя есть файлы или как? — рявкает Саша с безопасного расстояния.
— Какие файлы? — спрашиваю я, глядя на нее, а затем назад на Мерка. Они пялятся друг на друга. — Какие? Гребаные? Файлы?
Мерк указывает сигаретой на Сашу.
— Я сказал тебе держать свой сраный рот на замке по поводу файлов.
— Я и держу, — огрызается она. — Но теперь я с ним, — отвечает она, указывая на меня. — И я хочу, чтобы он о них знал. Так что молчание окончено, — она выжидает мгновение. — У тебя с этим проблемы?
Проклятье. Смурф-убийца вернулась. Я люблю Смурфа-убийцу.
— Какие гребаные файлы? — спрашиваю я снова, пока Мерк решает, есть ли у него с этим проблемы. Потому что, конечно, даже если бы они у него были, уже слишком поздно. Саша посвятила меня.
Наконец-то. После того как я прокатил ее задницу через Дикий запад, я в игре.
Мерк протяжно выдыхает, а после указательным пальцем делает жест а-ля «это только между нами».
— У нас есть гребаные файлы.
— Вообще-то, были все это время.
Я смотрю на Сашу.
— У тебя была флешка?
Она улыбается.
— Нет. Я отдала ее Форду, а он передал Мерку.
Я смотрю на Мерка.
— У тебя была гребаная флешка? И ты позволил мне гоняться за Харпер и пытаться заполучить ее? Ник знает об этой херне?
— Он здесь? — спрашивает Саша.
Я снова смотрю на Сашу. Теперь у меня плохое предчувствие.
— Это не та флешка, которую ты ищешь, — говорит Мерк, взмахивая руками, как Оби-Ван Кеноби. Но затем его смех прекращается и улыбка меркнет. — Это кое-что другое. Кое-что… — он смотрит на Сашу, — … покрупнее. Намного крупнее. Есть две флешки, Джеймс. Мы с Фордом открыли ее после того, как Саша отдала Форду в прошлом году. И это все деньги, брат. Счета, чувак. Сотни, может, тысячи секретных счетов.