– Служу Советскому Союзу, товарищ командующий!
– До свидания, товарищ полковник. Удачи!
Завершив разговор, Кобрин дал отбой и подошел к столу. Взглянув на испещренную разноцветными пометками карту местности, глубоко вздохнул. Да, похоже и на самом деле устал. И башка отчего-то разболелась. Может, и на самом деле подремать минут сорок? Вряд ли за это время что-то серьезное произойдет, а если даже и так – Марусов вон на боевом посту, разберется, что делать и кого бить.
Неожиданно сильно, до тошноты закружилась голова, и чтобы не упасть, Сергей вынужден был опереться о столешницу обеими руками. И все равно начал грузно заваливаться в сторону. В глазах потемнело, сознание гасло, словно лампа, на которую подают все меньше и меньше энергии.
– Товарищ полковник, вам нехорошо? – Встревоженный адъютант подскочил, подставляя плечо. С другой стороны метнулся кто-то из штабных офицеров. – Что с вами?!
Ответить Сергей не успел – да его разум и не воспринял заданный вопрос. Последней осознанной мыслью стало: «Неужели ночи дождаться не могли? Зачем прямо сейчас-то меня выдергивать?»
Затем все исчезло…
Капитан Минаев, конец августа 1941 года
– Товарищ капитан, обождите, пожалуйста! – Внезапно раздавшийся за спиной голос заставил Минаева остановиться.
Обернувшись, он увидел запыхавшегося от бега младшего лейтенанта госбезопасности. Контрразведчик оказался незнакомым, что даже несколько удивило: за неполный месяц бывший комбат 239-го СП, казалось, свел знакомство со всеми местными особистами, заодно исписав столько бумаги, сколько за всю предыдущую жизнь не тратил. И всех интересовало одно и то же: почему он ничего не помнит о событиях первых дней войны. А откуда ему знать, почему? Откуда?! Если последним осознанным воспоминанием остался поздний вечер двадцать первого июня, когда он ложился спать в расположении батальона, бывшем польском военном городке на окраине Граево? Затем – провал, заполненный какими-то разрозненными обрывками без начала и конца; отдельными, ничем не связанными между собой кадрами-картинками. Соединить их воедино, выстроить в нужной последовательности не удавалось никак.
Напряженные лица ротных в накуренной, сизой от дыма штабной комнате. Мрачные красноармейцы, орудующие в темноте пехотными лопатками. Десятки двухмоторных бомбардировщиков на фоне рассветного неба, неумолимыми волнами накатывающиеся с запада. Ежесекундно подсвечиваемое вспышками новых взрывов зловещее багровое зарево над ППД первого батальона. Горящий немецкий танк. И советский, тридцатьчетверка. Расплескивающие иссушенную июньским зноем землю взрывы фугасных авиабомб. Немолодой генерал-лейтенант со знаками различия инженерных войск, лицо кажется смутно знакомым, но вспомнить, кто это такой, не удается. Подрагивающая в такт выстрелам холщовая патронная лента, втягивающаяся в окно приемника «Максима», за рукоятками – он сам, в прицеле – фигурки вражеских солдат.