Подошел Порубилкин. На лице улыбка.
— От Татьяны получил!
Протягивает фотокарточку. Миловидная женщина с тонкими чертами лица и густой шапкой волос. А рядом — малыш. Глаза круглые, черные, нос пуговкой.
— Похож? — Володя выжидательно смотрит.
— Глаза твои, а нос… Нос — не Татьянки. У нее тонкий, прямой. И на твой как будто не смахивает.
— Ну как же так? — с обидой в голосе возражает Володя. — Слегка курносый, как у меня…
— А ведь в самом деле твой нос…
— Покажи свое чадо! — протягивает руку Белоусов, Он разглядывает карточку молчком, морщит в глубокие складки лоб. Из-за его плеча, прищурившись от едкого табачного дыма, всматривается Третьяков.
— Хорош парень. И жена симпатичная. Будешь писать ответ, передай привет от нас, — говорит он серьезно.
В дальнем углу бункера оживление.
— Вот это да! Праздник у тебя, Леха! Счастье подвалило! Повезло!
— Что там? — спрашивает Третьяков. — У кого праздник?
— Отец объявился, товарищ капитан, — радостно откликается Рубцов. — С лета сорок первого ничего не писал. Как ушел, одно письмо от него получили — и все. Оказывается, в плену был. А ведь домой-то пришла похоронная.
— Этих нет. — Сержант Артемьев кладет на ящик десятка полтора писем. — Одни в госпитале, другие — погибли! А где же лейтенант Ионова? Ей тоже письмо.
— Она раненых эвакуирует.
Фельдшер батальона Ионова появилась не скоро. Уже улеглось волнение, тут и там слышался храп. Спал Третьяков, дремал Белоусов.
— Разрешите доложить, — обратилась она к комбату. — Раненые отправлены, запасы медикаментов пополнены.
— А, Ионова… добре, добре. — Комбат с трудом поднял отяжелевшие веки. — Можете отдыхать.
Ионова небольшого роста, плотно сбита, с дерзким взглядом.
— А тебе, Валя, письмо, — протянул я конверт, собираясь выйти из бункера.
— Это из дома! От мамы и сынульки! — едва взглянув, узнала она по почерку на конверте.
Сына она любила самозабвенно. Не расставалась с его фотографией.
Мать Ионовой с внуком были эвакуированы осенью сорок второго года из Москвы и жили где-то в Средней Азии. Муж, офицер, в прошлом году погиб на фронте.
Горе она перенесла в одиночку, не делясь ни с кем…
Сейчас Валентина Ионова уронила вдруг голову на ящик и беззвучно зарыдала.
— Что случилось, Валя?
Не поднимая головы, она протянула мне измятое, со следами слез письмо.
— Игорек мой! Игорек! Сынулик!..
«Дорогая доченька! У нас случилось горе, большое и неутешное. Умер любимый наш Игорек. Я и сама не пойму, как это случилось. Болел недолго и умер».
Проснулись Белоусов, Третьяков. Мы смотрели на женщину, не зная, чем ей помочь…