Проклятая бессонница совсем распоясалась. Пятую ночь житья нет, и чем дальше, тем хуже. А забудешься перед рассветом – такое приснится, что не приведи Аллах. Проснешься весь разбитый, и в одуревшую от ночных видений голову лезет всякая дичь. Может, и правда на пенсию пора? Плюнуть бы на все, да нельзя. Нет на свете ничего хуже убогой, нищенской старости. Кто-то нацелился хапнуть сокровище в полтора миллиарда франков, а тебе, старина, доживать на жалкие сто двадцать пять в месяц.
С вечера небо запестрело зарницами, ветер завыл в мачтах, и «Левиафан» грузно закачался на черных, напористых валах. Гош долго лежал в кровати и смотрел в потолок. Потолок был то темный, то неестественно белый – это когда полыхала молния. По палубе хлестал дождь, на столе, позвякивая ложечкой, ездил взад-вперед забытый стакан с микстурой для больной печенки.
В морской шторм Гош угодил впервые в жизни, но страшно не было.
Разве такую махину потопишь? Ну покачает, ну погромыхает, да и отпустит.
Беда только – раскаты грома уснуть не дают. Только начнешь проваливаться, так нет – трам-тарарам!
Но, видно, все-таки уснул, потому что рывком сел на кровати, не понимая, что происходит. Сердце стучало сухо, зычно, на всю каюту.
Нет, это не сердце, это в дверь.
– Комиссар! (Тух-тух-тух) Комиссар! (Тух-тух-тух-тух) Откройте! Скорее!
Чей это голос? Никак Фандорина.
– Кто это? Что вам нужно? – крикнул Гош, прижимая ладонь к левой стороне груди. – Вы что, спятили?
– Открывайте, черт бы вас побрал!
Ого! Ишь как дипломат заговорил.
Видно, стряслось что-то нешуточное.
– Сейчас!
Гош стыдливо сдернул с головы колпак с кисточкой (старушка Бланш вязала), накинул халат, влез в шлепанцы.
Выглянул в приоткрытую дверь – и вправду Фандорин. В сюртуке, при галстуке, в руке трость с костяным набалдашником. Глаза так и горят.
– Что? – настороженно спросил Гош, уже зная, что услышит от ночного посетителя какую-нибудь пакость.
Дипломат заговорил в несвойственной ему манере – отрывисто, быстро и без заикания:
– Одевайтесь. Возьмите оружие. Нужно арестовать капитана Ренье. Срочно. Он ведет пароход на скалы.
Гош помотал головой – приснится же такая дребедень.
– Вы что, мсье русский, гашишу накурились?
– Я здесь не один, – ответил Фандорин. Комиссар высунулся в коридор и увидел, что рядом топчутся еще двое. Один – полоумный баронет. А второй кто? Главный штурман, вот кто. Как бишь его… Фоке.
– Соображайте быстрей, – сыпал рублеными фразами дипломат. – Времени мало. Я читал в каюте. Стук. Сэр Реджинальд. В час ночи замерил местонахождение. Секстантом. Не тот курс. Должны обходить остров Манар слева. Обходим справа. Разбудил штурмана. Фоке, говорите.