И так я зарылся с головой в бумаги. Боже сколько интересных фактов я там узнал. Но вот с поиском вещей графа Трубецкого, не заладилось с самого начала. Помещение, где складывали мелкие личные вещи, не архивировалось. Нет точного алфавитного перечня, только несколько коробок протоколов изъятия. Проще говоря, пришлось вручную перебирать каждый бумажный пакет. И самое ужасное, разбирать корявый подчерк сотрудника, принимающего конфискованное. Скорее всего, полуграмотного солдата.
Многодневные, утомительные однообразием поиски, наконец, увенчались успехом. На одном из пакетов промелькнула фамилия графа Трубецкого. Я даже вскрикнул от охватившего меня возбуждения. «Наконец то, хоть что-то» — подумал я.
(Признаюсь в последнее время все чаще приходила мысль о бесполезной трате времени).
Сорвал сургучные печати, размотал бечёвку, вскрыл бумажную обертку. На свет появилась, обычная, самодельная картонная коробка. Такие делали в начале века, часто встречаю в старых архивах. Крышку в сторону.
Внутри аккуратно сложены пачки листов, написанные от руки. Связанные бечёвкой, по отдельным стопкам. Я прочитывал первые страницы, стараясь уловить смысл написанного текста.
Одна пачка, вторая, третья. В основном переписка. Так же хозяин увлекался математикой и философией. Несколько пачек с уравнениями и размышлениями о вечном. Но нигде не слова о библиотеке.
«Неужели придется перечитывать каждый лист?» — подумал я. И тут в одной из стопок, под листами я почувствовал толстенький блокнот. Перевернув стопу, я увидел, тот самый, темно бордовый, очень старый дневник. Время основательно потрудилось над внешним видом фолианта. Я даже без экспертизы определил, как минимум несколько столетий.
Внук Трубецких настаивал именно на красном дневнике. Значит, я держал в руке то, что надо.
Раскрыв маленькую книжицу, был несколько удивлен. На первой странице ничего не написано. Пролистал весь дневник, пусто. Первая мысль «Выцвели чернила, бывает. Но почему на других листах они сохранились?».
Случайно проведя по странице, пальцами, кожей почувствовал какие-то царапины. Поднес ближе к глазам, очки у меня сильные. Определенно передо мной не просто царапины, а буквы. Оказалось текст нацарапан на страницах, сделанных из материала очень похожего на тонкий винил. Что объясняет его долголетие.
Признаюсь, данный факт поразил. Удивительно, если учитывать что дневнику очень много лет, и в те времена пластика не было.
Я достал карандаш, и слегка заштриховав грифелем. И увидел письмена. Но снова проблема, на неизвестном мне языке. Очень напоминал арабскую вязь, но словно две слипшиеся строки, одна переплетается с другой и буквы верхних пересекают нижние, переплетаясь в необычный рисунок. Такого я еще негде не встречал.