— Думаю. А что у вас нового?
— Краска. Ты, конечно, уникальная заноза в заднице. Белая краска сделана, похоже, из размолотых ракушек и яйца. Где сейчас можно найти раковины? И кому нафиг надо растирать их для наскальной живописи?
— Да в любом мусорном контейнере на Малберри-стрит их полно. И это не наскальная живопись. Еще что-нибудь?
— Глина. Сок ежевики для фиолетовой краски. Все в таком роде.
— ДНК?
— День как минимум понадобится для анализа. И это наскальная живопись, что ж еще?
— Это индейская раскраска. Наш парень считает себя индейцем. Или хочет им стать.
— Как ты это понял?
— Вот эти факты. И еще кое-что. И да, я его видел. И разговаривал с ним.
Скарли сделала шаг и оказалась в «комнате».
— Что ты только что сказал? Я не ослышалась?
— Я думаю, что мы встречались. Вчера. Он стоял перед зданием на Перл-стрит. А я туда пошел еще раз взглянуть на место преступления. Криминалистов там не было, пересменок же, а следующая команда еще не подъехала. Он стрельнул у меня сигарету. Рассказывал что-то про индейцев. О табаке, о дыме. Это был он. А ланч я поздно привез, потому что столкнулся с женщиной, которая, как мне кажется, имеет к этому всему косвенное отношение. Мимо нее прошел бездомный с перьями на шляпе, знаешь, как у индейцев в комедиях, а у нее началась истерика. И я точно слышал, как она, по крайней мере, один раз сказала: «Я думала, это он».
— Джон, если это точно тот мужик, то, черт, он же мог тебя убить! Черт! Черт! Я вообще не понимаю, как ты жив остался!
— Скарли, ну сама-то подумай. Он не мог меня убить. У него правильного оружия не было. Посмотри вокруг. Кругом — вещдоки, и абсолютно ясно, что этот человек подбирает оружие для каждого убийства, руководствуясь какой-то своей безумной логикой. Он убил парня, которому принадлежало в Рочестере охранное агентство, из пистолета, да не простого, а такого, из которого было совершено первое в Рочестере убийство. К нам в руки попал его тайник. Сокровища. Он не ожидал меня встретить на улице. И правильного оружия у него еще не было.
— Слушай, но это как-то все шито белыми нитками…
— Зато все сходится.
— Я про оружие.
Скарли нахмурилась.
— Он мог вполне решить, что ты — животное. Или еще что. И просто прирезать тебя.
Тэллоу нащупал языком застрявший в левом коренном зубе кусочек лука и втянул его в себя.
— Ты такая милая, Скарли, что бы я без тебя делал.
— Ну что, пойдешь сочинять фоторобот? Цифровой можем сделать.
— Ты сама назвала его призраком. Нет. Будем надеяться, что в краске остались следы его ДНК. — Тэллоу еще раз оглядел макет комнаты. — Здесь у нас кругом призраки. И карты. Мне нужна карта. Здоровенная такая карта Нижнего Манхэттена. И книги мне нужны.