Княжич наклонился, она прижала его голову к груди, целуя в маковку, шептала:
— Милый внучек, как я скучала по тебе. Как молилась за тебя, Бог, видно, услыхал мою молитву, воротил тебя.
— Митрополит воротил, бабушка, митрополит Петр.
— Ну, дай ему Бог здоровья. Чего ты там потерял, в этом Новгороде?
— В Нижнем Новгороде, бабушка,— поправил княжич старуху.
— А все едино, будь они неладны, что Нижний, что Великий. Мише одни хлопоты да заботы от них, никакого прибытка.
Ксения Юрьевна долго не отпускала внука, словно боясь, что он опять исчезнет. А когда он собрался уходить, чтобы повидаться наконец с матерью, старуха попросила:
— Митенька, о чем попрошу тебя, пожалуйста, в эти дни не уезжай никуда, ни на ловы, ни на рыбалку. А?
— Почему, бабушка?
— Так ведь я вот-вот помереть должна. Хочу, чтоб хоть ты при мне был.
— О чем ты говоришь, бабушка? Ты еще поправишься. Отца дождись хоть.
— Нет уж, видно, Мишеньку не дождаться мне.— Опять на глазах ее явились слезы.— Хорошо хоть, тебя увидела, Митенька. С матерью повидаешься, пришли ко мне ее. Наказать кое-что надо, а то забуду.
Когда Анна Дмитриевна вошла к свекрови в опочивальню, ей показалось, что старуха уснула, и она было повернулась уходить.
Но с ложа раздался тихий голос:
— Куда ж ты? Я жду тебя.
— Я думала вы спите, мама.
— Не сплю я. Какой сон, когда смерть в головах стоит. Там уж отосплюсь. Я что звала тебя, Анна. Прошу тебя — воротится Миша из Орды, не сказывай ему про Митин поход.
— То ли он не узнает, всей дворне рот не закроешь.
— Можно приказать заранее: помалкивать, кто скажет, мол, тому плетей.
— А митрополит? Что вы, мама, шила в мешке не утаишь.
— Да-да-да,— с огорчением согласилась Ксения Юрьевна.— Я про него забыла. Но все равно не вели Митю наказывать. Мало ли глупостей мы в отрочестве творили.
— Я думаю, Михаил не будет сердиться, тем более что все кончилось благополучно.
— Дай Бог, дай Бог. Ну а если разгневается, скажи, что мать перед смертью за Митю просила. Скажешь?
— Скажу, мама. Ладно. Вы бы отдыхали уж, сколько ночей не спали из-за Дмитрия.
— Ой, не говори, девонька. Кажись, вся душа выболела из-за идола. Я уж его и так изругала почем зря. Будет с него. Он умница, все понял.
— Ой ли, мама?
— Да-да, ругала на чем свет стоит,— подтвердила старуха, уловив в интонации невестки нотки сомнения.
Но та точно знала — лукавит старуха. От рождения она любила старшего внука, потакала всем его капризам и прихотям. Баловала без меры. И всегда заступалась, даже тогда, когда «идол» заслуживал наказания. И даже теперь, на пороге вечности, пыталась хоть как-то заслонить его от возможных в грядущем неприятностей.