Сараев только слышал, что Роман что-то быстро, громко говорил, но слов не различал и, равномерно повышая голос, как заведенный, стал повторять: «Пошел на хер, я сказал, пошел на хер! Пошел на хер, я сказал, пошел на хер!..» – ощущая от повторения этой фразы какую-то особую, ни с чем не сравнимую сладость. И если бы он мог в эту минуту взглянуть на себя со стороны, то нашел бы большое сходство с соседкой Наташей, вот точно так же переходившей на пике скандала на свою мантру: «Вы суки, блядь, потому что вы суки, блядь!», и повторявшую её с не меньшим упоением.
Когда он умолк, вокруг стояла полная тишина, и казалось, будто в подвале прибавили света. Вика через прилавок протянула полотенце.
– На, Андрей, вытрись…
Сараев взял полотенце и оглядел себя: стакан в руке был почти пуст, а сам он был залит и забрызган коньяком.
– Давай, я тебе налью, – сказала Вика.
Сараев машинально протянул ей стакан и быстро вышел из подвала.
Дома он долго не находил себе места, но думал не о бардах (о них он почти сразу забыл), а все о том же парне, передавшем привет. Да, как не крути, а больше всего было похоже на Прохора. Но зачем ему это сейчас, когда у него такие виды на Сараева и он ждет положительного ответа? Нет, не стал бы он так рисковать. Уж что-что, а свою пользу Прохор всегда хорошо чувствовал. Да и мог ли он дойти до такой низости? Но кто тогда? Кто? Он не смог усидеть дома больше часа и опять спустился в «Викторию». В тот ветреный холодный вечер «Виктория» просто клубилась посетителями. Сараев сел в углу и не сводил глаз с поминутно хлопающей двери. Потом, утомившись, бессмысленно уставился в телевизор, но все равно оборачивался на каждый скрип. И вот, наконец, в подвал, замыкая шумную группу работяг, спустился какой-то незнакомец в светлом костюме. Пошарив глазами, он с нахальной улыбкой уставился на Сараева. Должно быть, соглядатай из той же шайки, подумал Сараев, пришел посмотреть, чтобы доложить заказчику о произведенном эффекте. Вот с ним и следует поговорить. Лицо, кстати, знакомое… очень знакомое… Господи! Быть не может! Да это же Корягин, Митя! Перед ним, в шумной пьяной толпе, застрявшей у входа, стоял и смущенно улыбался его первый оператор – невысокий, щуплый, за пятнадцать лет почти не изменившийся, только весь усохший и как будто насквозь посветлевший из-за седых волос и бороды. Одет он был в белую пару из какой-то тонкой, но грубой, похожей на мешковину, ткани. Сараев глазам не верил.
– Митя, ты?!
И тот, кивая, извиняясь направо и налево, двинулся к нему через толпу.