- Чертова Полоса - это участок, где пересекаются два теплых течения, - пояснил он. - Правда, они ведут еще дальше к югу, и потом нам придется огибать берега империи, чтобы выйти к указанной осведомителем бухте.
- Извините, - едва слышно повторил Эльва.
- Ой, да перестань, - вмешался проклятый. Тремя неповрежденными руками он вытолкал приятеля к фальшборту и, широко ухмыляясь, произнес: - Это же здорово! Мне еще ни разу не выпадало чести понаблюдать, как стихийники работают в море. Кстати, - Эхэльйо присел, по-прежнему не отрываясь от созерцания огромных ледяных глыб, убиться о которые не составило бы труда и самому гениальному капитану, - ты не говорил, что владеешь стихией воздуха.
- Потому что владею на низком уровне, - пробормотал парень. Как "Оборотень" собирается вылезать из засады, сотворенной темным колдовством, он не представлял.
- Это разве проблема? - удивился проклятый. - Когда я в последний раз был на Белых Берегах, учебное крыло магов воздуха пустовало. Директор еще жаловался, что, мол, никого с достаточно яркой предрасположенностью днем с огнем не отыщешь. А у тебя - во! Немного порисовал, сел, свел близлежащие стихийные потоки - и любуйся белым великолепием!
- Оно серое, - смущенно перебил Эльва.
Эхэльйо пожал плечами, намекая, что, по его мнению, цвет все равно чистый, и добавил:
- Ты мог бы доучиться в какой-нибудь из Академий Гильдии. Двойная специализация - это же прекрасно! Люди опасаются некромантов, а тут - бац! - и диплом стихийника. Что скажешь?
- Ничего. - Парень поежился, теперь - не от страха, а от холода. - Не хочу снова таскаться по аудиториям, да еще и в роли ученика. Надо будет - найду пару книг, поеду домой и разберусь самостоятельно.
- Как с Атараксаей? - ехидно уточнил двухголовый.
Эльва рассмеялся, оценив его шутку.
- Нет, о чем ты? Атараксаю я осваивал в Лесу Духов, чтобы точно никто под руку не попался, - сообщил он. - Пойду в каюту.
Следующее утро выдалось морозным, колючим - в прямом смысле: с неба сыпались мелкие снежинки, по остроте не уступающие лезвиям, - и ветреным. Бушприт фрегата оброс длинными сосульками, похожими на бороду древнего старика, а фальшборт покрылся голубоватым инеем. Его, ругаясь на разные лады, пытались уничтожить помощники канониров, а сосульками занялись Маргул и Зутт, одинаково злые и встревоженные.
- Если так и дальше пойдет, - жаловался картограф, - мы замерзнем ко всем чертям. Насмерть. Что за маг такой - наколдовать может, а вернуть все, как было, не может? Давайте его пристукнем по-тихому, авось все и закончится.