— Не сегодня.
И больше никогда.
— Прекрасно. Думаю, я вернусь к чертовому Дэрилу, — Пандора клацает языком и качает головой. — По идее, такой большой парень, как он, должен быть прилично упакован, но это не так. На самом деле, это просто позор. А все эти приметы о больших руках и размере ноги не имеют никакого отношения к размеру штуковины между ног — это лишь сказки.
— Я не хочу говорить о члене Дэрила.
— Почему? Ревнуешь? Не хочешь думать о том, как он лежит на мне, мы потные, его твердый член входит и выходит из этой сладкой киски, которую ты так любишь?
— Остановись. Не делай этого. Ты выглядишь жалкой.
— Ты ревнуешь.
Я официально убежден, что интеллект у Пандоры находится где-то у основания социальной лестницы.
— Мне нужно идти, — я толкаю входную дверь и перезвон колокольчиков заполняет пустую комнату ожидания. — Увидимся в понедельник.
Она скрещивает руки на груди и топает ножкой. Буквально топает ножкой. Как гребаный ребенок.
— Желай вам с Кельвином хорошей ночи, — я даю ей свое благословение в виде подмигивания и улыбки.
— Ты делаешь ошибку, Ройал.
Моя улыбка исчезает.
— О чем ты говоришь?
— Я знаю, кто ты. Я все о тебе знаю.
Я выхожу за дверь, прежде чем скажу то, о чем потом буду жалеть. Мне нужна эта работа больше, чем желание поставить Пандору на место, и я отказываюсь объяснять что-то этой чертовой шлюхе.
Ройал
— Ты не написала мне, чего бы тебе хотелось, — в девять часов вечера я стою у двери дома Деми с пакетом еды из местной закусочной.
Она не улыбается. Кажется, она вовсе не рада меня видеть. Деми выглядывает из-под взъерошенных темных волос, свисающих ей на лицо. Девушка, которая стоит передо мной — не та Деми, что принесла мне кофе, когда я очищал ее дорожку ранним утром, и не та, которая смотрела на меня с прощением в глазах.
— Извини. Да. Проходи, — она отходит в сторону.
— Все в порядке?
Я уверен, что она устала от людей, которые спрашивают ее об этом.
Она подходит к кухонному островку, где пачка открытых писем покрывает мраморную столешницу. Деми запускает свои руки в волосы, издавая стон. При ближайшем рассмотрении это оказывается куча выписок по кредитным картам.
— Гребаный придурок, — бормочет она, не убирая мешающие волосы. — Чертов мудак.
— Что? — я снова сканирую выписки по кредитным карточкам. Все они, кажется, на ее имя. Все они балансовой стоимости в десятки тысяч.
— Эта шестизначная сумма — остаток на карточке, — Деми убирает волосы с лица и упирает руки в бедра. — Я даже не знаю, что, к чертям, думать прямо сейчас.
— Я не совсем понимаю.
— Брукс, — выплевывает она. — Брукс, видимо, открыл одну, две, три… восемь, девять кредитных карт на мое имя. Без моего ведома. И они все пустые.