Работа есть работа, не будь ее, вряд ли Зубов захотел бы встретиться с Coco.
— А у тебя здесь уютно, — сказал он Coco.
— Обжитая квартира, как намоленная икона, — воздух всегда бывает хороший, дышится легко.
— По своим каналам ты можешь что-нибудь узнать об убийстве Влада?
— Могу. Но ты сам прекрасно понимаешь, что вы все равно знаете больше меня. Даже если я вывернусь наизнанку, вытряхну на асфальт все свои внутренности, вы все равно будете знать больше меня.
— Интересно сравнить сведения…
— Это будет игра в одни ворота. — Coco осуждающе покачал головой. — Я с тобой своими сведениями поделюсь, а ты со мною нет.
— Ну почему же…
— Потому что у тебя работа такая.
Coco был прав. Несмотря на всю доверительность беседы и душещипательные воспоминания о совместном школьном детстве, вышибающие из глаз мелкие благодарные слезы, Зубов все равно не расскажет Coco больше того, что опубликовано в газетах. Точно подметил Coco — работа у Зубова такая. А потом, несмотря на общее прошлое живут они с Coco в разных социальных измерениях. И во времени разном. Зубов молча кивнул Coco. Тот легко поднялся с кресла — полнеющая фигура и талия, сползшая вниз, не помешали сделать широкий жест рукой:
— Прошу, стол уже накрыт!
— Есть мне что-то не хочется, — сказал Зубов.
— Но хоть по стопочке-то выпьем? За встречу.
— По стопочке выпьем.
На улице стоял февраль — самый худой зимний месяц: с ветрами и слякотью, пробивным, до костей, просаживающим холодом и безрадостным тяжелым небом, низко нависающим над тусклыми московскими крышами.
Трибой любил Москву, ее дымку, людей, гудки автомобилей, ее прошлое — не в пример настоящему — очень славное, интеллигентное, без хамства и разбоев, любил эти неяркие, словно бы припорошенные снежком крыши; вызывающие ощущение печали и одновременно чистоты, старые дома эти помнили многое… Многих людей, многие события. Впрочем, есть в Москве места, которые особого восторга не вызывают, например Каланчевская площадь, она же — площадь трех вокзалов. Казалось бы, там должно веять простором, свежим ветром, забытым паровозным дымом — этим вкусным дымком ныне пахнут только вагоны-рестораны. Аи нет, Каланчевская площадь ныне полна духа немытых тел, плохой пищи и прежде всего жареного мяса неведомого происхождения. Непонятно, из чего делают все эти шашлыки — то ли из бросовой говядины, предназначенной к уничтожению, то ли из собачатины, то ли из кошатины.
Одному Богу, наверное, только ведомо, сколько собак съели москвичи под видом аппетитного, шибающего в ноздри дразнящим духом шашлыка, — а сколько еще съедят! Ого! Это посчитать невозможно.