— Попробуйте поискать, Петр Георгиевич. — Вельский передвигался по кабинету стремительно, словно совершал некий моцион. Потом, будто поймав себя на чем-то, остановился. — А я тем временем сделаю попытку подписать санкцию на арест кое-кого…
— Дай-то бог! — все поняв, воскликнул Трибой. — Мне охота перекрестить вас, Георгий Ильич!
— Валяйте. — Вельский улыбнулся, улыбка получилась скупой, печальной. — Это никогда не помешает.
На похоронах Бейлиса собралась чуть ли не вся Москва. Кого там только не было! Даже на похоронах Влада, человека очень популярного, и то было меньше народу.
Похоже, все Останкино приехало на кладбище: куда ни глянь — всюду знакомые лица.
В глаза бросалась одна общая закономерность: на экране телевизора эти люди выглядели гораздо моложе, чем наяву, явь старила их, добавляла морщин и ординарности.
Трибой тоже приехал на похороны, словно хотел убедиться, что один из «фигурантов» дела, которое он ведет, действительно отбывает в мир иной. Ведь жизнь нынешняя такова, что пока глазами своими не увидишь, не убедишься: такой-то господин поехал ногами вперед в земляную «квартиру», на вечную прописку, держись пальцами за мочку левого уха — говорят, это помогает бороться с наваждениями. А заодно — и с ложью.
Народу было много, венков — еще больше: и от правительства, и от останкинско-московских богатеев, и от администрации президента, и от нескольких губернаторов — венки, венки, венки. Дорогие, пахнущие воском, ладаном, скорбные, с черными муаровыми лентами, испятнанными золотыми иероглифами горьких букв. От музыки невольно давило грудь — организаторы похорон откопали где-то оркестр с медными горластыми трубами, способными вышибать холодную сыпь даже на слоновьей коже, оркестр старался вовсю.
С небес валила мелкая противная мокреть, в ботинках хлюпало.
Трибой заметил несколько случайно затершихся в похоронную толпу старух. На каждом кладбище бывают такие, одетые в темное, старушки, готовые пристрять к любой похоронной процессии и помянуть покойника стопкой-другой водки, заесть спиртное бутербродом, потом широко перекреститься и пожелать покойнику «пуховой» земли. Старушки чувствовали себя неловко — слишком много богатых, важных людей вокруг, с такими рядышком постоишь — седым мхом покроешься, и одна за другой они исчезли. Словно проваливались куда-то: только что была старушка, похожая на гриб-васюху, в платочке, вертела обеспокоенно головой, и вдруг — фьють! — не стало ее.
Куда делись старушки, когда они исчезли, Трибоя особенно не интересовало. У него была другая задача: понять, кто поддерживал Бейлиса, прокрутить все в мозгу, свести концы с концами и открыть что-нибудь новое… Хотя в деле об убийстве Влада и без того все было открыто. И понятно.