— Как скажешь, Мегера, как скажешь.
— Мегера?
— Да, Мегера. Тебе это подходит. Думаю, я так и буду тебя теперь звать.
— А мне тебя тоже звать Джей-Джей? — наношу я ответный удар.
— Нет, если ты хочешь, чтобы я отзывался.
Я смеюсь.
— Ладно, хватит о моей личной жизни. Как насчет твоей?
— Я не разговариваю о своей личной жизни, Мегера. Тебе следовало бы это знать. Такие знаменитости, как я, никогда не раскрывают интимных подробностей.
— Это несправедливо.
— Жизнь несправедлива, — мелодраматично заявляет он и откидывается назад, чтобы позволить только что подошедшему официанту подать нам еду.
Джонни верен своему обещанию выпить не больше пары бокалов, так что к моменту окончания ужина мне довольно тепло и приятно.
По дороге к выходу я настойчиво пытаюсь распознать кого-нибудь из знаменитостей.
Она немного похожа на… Нет.
Это не... Нет.
Стойте! Да! Это в самом деле Бен Аффлек!
Не успев подумать, я торопливо подталкиваю Джонни локтем в бок.
— Что такое?
— Вон там, это Бен Аффлек?
Он смотрит поверх тесно стоящих столиков.
— Угу.
В эту минуту Бен поднимает глаза и видит Джонни. Он вскидывает руку в знак приветствия, и Джонни делает то же самое в ответ.
Папарацци наготове, когда мы спускаемся по лестнице, но на этот раз мне на них наплевать: вино утроило мою самоуверенность.
Один из парковщиков подгоняет мотоцикл, и Джонни взбирается на него и натягивает шлем на голову. Я делаю то же самое, он газует, и мы с ревом срываемся с места, ослепляемые фотовспышками. В этот раз мне смешно.
— Что такое? — Он наклоняет голову назад, чтобы услышать мой ответ.
— С ума сойти! — кричу я.
Он смеется и останавливается на красном светофоре. Краем глаза я замечаю сработавшую фотовспышку и вижу фотографа, нацелившего на нас объектив из черного микроавтобуса.
— За нами погоня, — говорю я.
— Я знаю, — отвечает Джонни. — Держись.
Светофор меняет цвет на зеленый, и он рывком преодолевает перекресток, оставляя фотографа позади. Я слышу, как визжат шины, когда он устремляется за нами. На следущем перекрестке Джонни проезжает на желтый свет. Обернувшись, я вижу, как водитель микроавтобуса бьет по тормозам. Он выкатывается на пешеходный переход, но, к счастью, избегает выехавших на перекресток автомобилей.
— Обалдеть! — визжу я.
— Придурок! — кричит Джонни. Он поворачивает направо на следующем перекрестке и едет по более тихим улицам, чтобы убедиться, что мы оторвались от репортера. Похоже, что так.
Я расслабляюсь, когда он выезжает из города на шоссе, утыкаюсь лицом в кожаную куртку, запах которой проникает мне в нос, и покрепче обхватываю Джонни за талию.