Я достал пачку «Явы», вытряхнул сигарету, щелкнул зажигалкой. Встретился взглядом со скорбными до неловкости глазами рассказчицы, перескочил на шевелящиеся бледноватые губы, машинально кивнул им и уставился в лоб – как бы смотрю на нее, а на самом деле почти что мимо…
– Дошли, стучимся. Выходит мать Зоина. Я поздоровалась, стала ей объяснять: «Так и так, так вот получилось». А она после первых же слов: «И чего? Дали и дали – и всё». – «Тетя Оля, – говорю, – вы, может, меня не узнали? Это я, Ирина, я вот здесь вот, напротив, жила. Я ведь теперь начальником почты». – «Да узнала, – говорит, – узнала. Почему ж… – Но тон как-то помягче стал. – Только нету, – говорит, – у нас денег этих уже. Зоя брату сходила послала. Он машину как раз покупает». – «Как послала? Когда же успела?» – «Ну вот так – успела». Слышу, почтальонка подвывать начала, и тут решила на совесть теть-Олину надавить. «Она, – говорю, – столько лет вам во всякую погоду газеты, пенсии носит, за все время ни разу в отпуске не была, мужа на фабрике сократили…» – «Это ее проблемы, – опять старуха мне. – Не за так ведь работает – за получку. А муж-то… Зойка вон взяла своего лоботряса выгнала в шею – и правильно. И нечего. А деньги – по пословице: что с возу упало, то и пропало».
От этого подробного, в лицах рассказа голова стала тяжелеть, сидение на лавочке показалось не таким уж приятным. Хотя дослушать и не мешало – может, пригодится. Вставить куда-нибудь или отдельный рассказ написать.
– И вот пошли мы обратно, как оплеванные какие. Что еще делать, ума не приложу. Хоть в милицию обращайся… На почтальонку, грешным делом, злюсь, а больше по поводу этих Кандаковых недоумеваю. Вроде и изба, и двор в порядке, и старуха прилично выглядит – не забулдыги какие, которые за копейку удавить могут. А вот свалилось на них вдруг, схватили эти пятнадцать тысяч, и – всё. Мертвой хваткой… О-ох-хо-хо-х… – вздохнула начальница и горестно покачала головой; я отозвался не менее протяжным и сложным вздохом:
– М-да-а-а-ам-м…
– Дошли до конца улицы почти, и тут вспоминаю, что вот здесь же друг Кандакова-сына живет. Инженер с мебельной фабрики. Он должен, думаю, его телефон красноярский-то знать. Говорю почтальонке: «Постой тут, а я вот к этим зайду на минуту. Может, кое-что выясню». Ее брать-то с собой боюсь – у нее такое лицо, любой перепугается. Ну стучусь, собачонка затявкала. Стучусь, а сама думаю – зачем стучусь? – на работе ведь скорее всего. Середина дня как раз. Нет, открывается калитка – он собственной персоной. Обросший какой-то, измятый. «Чего вам?» Я представилась, он вспомнил, оживился маленько. Тоже ведь вместе росли тут. «Так и так, – говорю, – нужно телефон Виктора Кандакова в Красноярске. У вас нету случайно?» – «Да где-то был, – говорит, – где-то записывал. Да ты бы у Зойки взяла. Она-то точно знает». «Заходила, – говорю, – нету их дома». Вот и соврать пришлось, прости господи…