— Ты совершила тяжкое преступление?
— Не в этот раз.
— Хорошо, — отвечает она. — В любом случае было бы сложно найти кого-то, кто смог бы влезть в твое настолько крошечное платье за столь короткое время.
— У нас есть еще шесть дней, чтобы сосредоточиться на свадьбе, Габс, — говорю я, пытаясь звучать сердито. — Мы можем сейчас просто сосредоточиться на мне?
Габби толкает своим плечом мое.
— В чем дело?
Я скрещиваю пальцы, по какой-то причине нервничая от необходимости рассказывать ей об этом. Но она — моя лучшая подруга. Если не ей, то кому еще я смогу рассказать?
— Я, гм... Я переспала с парнем, с которым познакомилась в аэропорту. — Я невольно съеживаюсь, когда произношу это. Не то, что мне стыдно или что-то... просто эти слова, слетая с моих губ, по какой-то причине звучат неправильно. Словно я рассказываю ей о чем-то, что сделал кто-то другой.
— Так вот почему ты прилетела только вчера утром? — спрашивает она, широко раскрыв глаза.
— На самом деле, я летала в пятницу ночью. Несколько раз.
Габби наклоняется вперед, схватившись от смеха за живот.
— Боже, Кэлли.
— Серьезно, но на самом деле рейс задержали из-за непогоды. И вот так я провела время.
— Я думала, ты покончила с мужчинами? — спрашивает она. Это не обвинительный тон, а скорее из серии "как я тебе и говорила". Потому что она не думает, что я способна на такое, что смогу придерживаться плана.
— Я покончила с любовью, а не с мужчинами, — напоминаю я ей. — Мне не нужен «Итан номер два».
— Было хорошо?
Я делаю глубокий вдох и потягиваю руки, откинувшись в кузове грузовика.
— Было лучше, чем хорошо. Это было... великолепно. — Знаю, это неподходящее слово, чтобы описать случившееся, но мне в голову не приходит ничего более подходящего. Возможно, правильного слова и не существует.
— Кто это был?
— Просто парень, с которым я познакомилась, — отвечаю я ей.
— Так ты просто попрощалась и все?
Могу сказать, что Габби трудно осознать тот факт, что я сделала что-то подобное. Правильнее сказать, это ошеломляет ее, что в каком-то странном смысле заставляет меня гордиться собой. Это заставляет меня чувствовать себя менее предсказуемой, будто я, возможно, не такая скучная, как думаю, и не настолько скучная, чтобы подтолкнуть Итана на поиски развлечений в других местах.
— На самом деле, я не попрощалась с ним, — признаюсь я. — Я вроде как ушла, пока он спал.
— Это так на тебя не похоже, — говорит она. В ее голосе, кажется, звучит гордость.
— Я знаю. — Не рассказываю ей о сожалениях по поводу моего ухода и о том, что не отказалась бы получить его номер. В этом признании нет ничего хорошего. — Думаю, я просто двигаюсь дальше. — Это правда.