На веранде кто-то был. Кто-то стоял в глубокой тени, падавшей от стены отеля. Человек, кажется, не хотел, чтобы я его заметила. Может быть, у него какие-то нехорошие, преступные намерения? А что, если это и есть тот, кто убил однорукого? Но я не привыкла прятаться от проблем. Я шагнула назад и нашарила металлическую спинку шезлонга. Видимо, в ясные дни гости «Шварцберга» грелись здесь на ярком горном солнце.
— Кто здесь? — хрипло спросила я.
Человек понял, что ему не удастся остаться незамеченным. Он вышел из тени, и я с облегчением узнала Дубровского, учителя музыки маленького Ивана.
— Вы меня напугали, — сердито сказала я.
— Простите, — пробормотал Сергей, — я не хотел. Мне что-то не спится. А вам, я вижу, тоже, да?
— Знаете, как-то трудно видеть розовые сны после того, как найдешь в снегу труп незнакомого мужчины…
— Я вам сочувствую, — сказал учитель. — Должно быть, это очень страшно. Знаете, я боюсь мертвецов. С детства. А вы?
Я предпочла не развивать эту тему и спросила, как поживает его юный воспитанник. Сергей послушно пустился в рассуждения о раннем развитии и педагогических системах. Мне показалось, свое дело он знает.
— Ванечка иногда огорчает меня, — пожаловался педагог. — Вместо того чтобы заниматься музыкой, он часами катает по полу машинки, устраивая кошмарные аварии. Ему это почему-то доставляет большое удовольствие.
— Все мальчишки такие, это нормально, — отмахнулась я. — А вот вас, наверное, не приходилось заставлять заниматься музыкой. Вы сами рвались за рояль, да?
— Что вы, Женя! — улыбнулся в темноте Дубровский. — Основа любого обучения — дрессировка. И не важно, музыка это или спорт. Только так можно достигнуть высоких результатов. Отец великого скрипача Паганини запирал мальчика в чулане со скрипкой и не давал есть, пока тот не выучит урока.
— Вряд ли Дмитрий Юрьевич одобрит такую методику, — хмыкнула я. — А вообще я завидую вашему воспитаннику. Такой маленький, а уже достиг заметных результатов. Мне бы в моем детстве не помешало чуточку больше дисциплины.
— У вас было счастливое детство? — вдруг задал вопрос учитель музыки.
— Да, счастливое, — ответила я не раздумывая. Когда мне было восемнадцать, моя мама умерла — у нее было больное сердце. Я приехала на похороны — мне дали двухдневный отпуск в «Сигме» — и на поминках узнала, что у отца вот уже несколько лет другая семья. Я повернулась, вышла из квартиры, больше никогда не возвращалась в родной дом и ни единого слова не сказала отцу с того дня. Но детство у меня было замечательное.
— А вот я был слишком чувствительным ребенком, — проговорил Дубровский. — Сложным, ранимым и застенчивым.