Проснувшись, я еще чувствовала остаток этого счастья – и улыбнулась, кажется, впервые за два года. Я знала, что этой статьей, которая сегодня распространится на всю Польшу, я искупила хотя бы частицу вины, что это – первый шаг к прощению. Первый шаг к тому, чтобы я сама простила себя: я ведь знаю, что Алюся простила меня уже давно.
Прежде чем встать с постели и накормить вечно голодного Каспера, я приняла решение: помимо волонтерской работы в пользу бездомных, я буду ездить по роддомам и общаться с молодыми мамами. Вдруг одна из них страдает от таких же галлюцинаций, что и я, и захочет этим со мной поделиться? Я-то уж буду знать, что делать… На этот раз я не сдамся. Другой ребенок не погибнет, другая женщина не сойдет с ума от отчаяния.
Да. Впервые за два года на сердце у меня было легко. Боль еще вернется, наверняка вернется, но на данный момент моя жизнь обрела смысл и цель.
В «КонГарден» я прилетела словно на крыльях. Как всегда, я была первой, поэтому включила компьютер и полностью погрузилась в работу над новым проектом. Я и не заметила, как стали приходить коллеги; а может быть, нужно было заметить?.. Не обратила я внимания и на странную тишину, такую несвойственную этому месту; а тишина, казалось, с каждой минутой нарастала.
Наконец кто-то толкнул меня в плечо, и лишь это заставило меня поднять глаза.
Это Павел, правая рука шефа. Его лицо было искажено такой странной гримасой, что я тут же поняла: он уже знает. Уже читал статью. Сумел ли он понять, сможет ли и дальше работать со мной под одной крышей – или?.. На его лице я ничего не могла прочесть – оно напоминало скорее неподвижную маску.
Не говоря ни слова, он указал мне на кабинет Конрада.
Я поднялась и направилась к двери, чувствуя на себе взгляды всех сотрудников. Ноги были ватными. Кажется, это были самые длинные двадцать метров в моей жизни. По крайней мере, так мне в тот момент показалось.
Войдя и закрыв за собой дверь, я увидела Конрада; выглядел он постаревшим на десять лет. Он стоял, опершись обеими руками о стол, а перед ним лежала газета с кричащим издалека кроваво-красным заголо… стоп, стоп, кроваво-красным?!
Дрожащими руками я поднесла газету к глазам. Истекающие кровавыми каплями буквы кричали: «ОНА ЖИВЬЕМ ЗАКОПАЛА МАЛЕНЬКОГО РЕБЕНКА! СУД ЕЕ ОПРАВДАЛ!!!». И на полстраницы – моя фотография: фотография ехидно улыбающейся убийцы, довольной своим поступком.
«Ася, как ты могла?» – мысленно простонала Кинга, чувствуя, как земля уходит у нее из-под ног, а плечи давит неподъемная тяжесть. Несмотря на это, она продолжала стоять на ногах, держа трясущимися руками газету, будто пропитанную кровью тряпку.