Потому что он и в самом деле вернулся.
Вернулся, чтобы обидеть меня во второй раз, чтобы снова меня оставить… А я не переставала его любить.
Все-таки женщины – безнадежные дуры. Помнят первый поцелуй, когда мужчина и последний-то уже забыл…
Увы, после всего того кошмара, через который мне пришлось пройти, память о его поцелуях уже не согревала. Лежа в психиатрической клинике, в палате непрерывного наблюдения, куда в отсутствие персонала не пускали даже ближайших родственников, я думала лишь об одном: как бы перехитрить этот чертов персонал и покончить с собой. Но это было непросто – ведь «чертов персонал» имел дело не со мной одной и знал самые различные фокусы чокнутых пациентов, и этих фокусов было больше, чем я могла себе вообразить.
Меня стерегли день и ночь, словно проклятую Шахерезаду. Ведь за то, что совершила я, смерть – слишком мягкое наказание. Поэтому за мной следили, чтобы я искупила свою вину как положено. Долгие, дьявольски долгие месяцы за решеткой… Лучше бы это была тюрьма: в тюрьме были бы разрешены визиты родственников, я бы получала посылки, ходила бы гулять, посещала бы библиотеку, может, иногда меня бы даже выпускали в город – по пропуску… А в психушке я была лишена всего этого.
Зато я могла вдоволь рыдать, ругаться и швыряться всем, что попадало под руку, – по крайней мере пока меня не свяжут и не зафиксируют ремнями на кровати. Когда я причиняла уж слишком много хлопот – например, выла как собака, – меня запирали в изоляторе, привязывали голой к металлическому столу и поливали ледяной водой, пока я не замолкала. Впрочем, замолкала я довольно быстро, поскольку маниакальные приступы чередовались с приступами депрессии – такой глубокой, что в это время я была способна только спать и пялиться в потолок несколько недель кряду.
Порой ко мне возвращалось сознание, и тогда я в изумлении осматривалась вокруг. «Что я здесь делаю?!» – спрашивала я сама себя. Ответ приходил сразу же… И тогда я вскакивала с постели, подбегала к зарешеченной двери, принималась грохотать в нее кулаками – аж кровь брызгала на белые стены, – и выла: «Выпустите меня! Я должна ее найти! Должна найти мою малышку! Выпустите меня!!!»
Резкий звук сирены, мне заламывают за спину руки, делают укол в плечо… вот и все: теперь я снова тиха и спокойна, могу и дальше созерцать больничный потолок.
Спустя много месяцев, в течение которых меня интенсивно фаршировали самыми новейшими препаратами, которые только известны мировой медицине, премилый старый доктор Избицкий констатировал: мол, у пани Кинги улучшения налицо, – и с подбадривающей улыбкой вручил мне справку о выписке и целую пачку рецептов: ведь лекарства от психоза мне следовало принимать и в дальнейшем.