— Ну-ну…
— Выхухоль! Придурок! Я же могла умереть!
— Наконец, ты поняла всю опасность…
— Больной! — ещё чуть-чуть и я переду на личности…
— Ты, там что-то поняла?
— Не перепрыгивай!
— Прости… — кинул на меня Олег взгляд брошенного щенка.
— Прощаю, но до первого случая и…
— Что ты поняла? — вот же… выхухоль!
— Пошли на улицу, тут нам делать нечего.
— Как скажешь… — какие мы послушные, а надолго ли это?
* * *
Мы вышли на улицу. И я, как заядлая огородница набросилась на клумбу. Где же блестяшка, моя… Перекапав всю клумбу, я обнаружила нужное. И с криком «моя прелесть!» схватила блестяшку. А, блестяшкой оказался круглый кулончик с надписью «Милой Лане от Г…».
— Как звали мужа жертвы?
— Михаил.
— А на букву «Г» у неё знакомых, нет?
— У кого у неё?
— У жертвы, а ее, кстати, Ланой звали?
— Да.
— Так знакомых у неё на букву «Г» есть? — нетерпеливо повторила я.
— Не знаю.
— Следак называется… — пробурчала я себе под нос. Вот, что за люди? Даже круг знакомых не удосужились проверить. А, между прочим, любое дело складывается из мелочей. Эх… — Сейчас мы куда пойдём?
— В машине посидим и проследим за домом.
— Зачем? — лично мне кажется это глупым, хотя если предположить, что убийца знал о дневнике, то он должен за ним вернуться…
— За…
— Не объясняй, поняла уже, — перебила я Олега и быстрым шагом направилась к машине. Там я уселась поудобнее, достала из-за пазухи блокнот. Мой жест не остался не замеченным, Олег прилип ко мне, как банный лист до одного места.
— Что это у тебя?
— Да, так мелочи… — не хочу не с кем делиться своей находкой. Да, я жадная, но зато какая…
— Мелочи? — посмотрел на меня исподлобья мой напарник.
— Ага.
— Ну, ладно, — с этими словами Олег отвернулся от меня к окну. А я со спокойным сердцем вздохнула и открыла заветную книжицу. Почерк в книжки был неровным и непонятным. Да, уж… вот, что с людьми делает техногенный мир. Хотя, это ещё не самый страшный почерк, который я водила. Бывает, мне такие протоколы приходилось разбирать, что этот почерк, просто образец каллиграфии… Сосредоточившись я через какой-то время смогла разобрать первую страницу, а там… Сплошные «розовые сопли»…
«Этот дневник я посвящаю своему любимому!
Пару часов назад я вышла замуж. И теперь у меня есть МУЖ! Я его так ЛЮБЛЮ! Он такой хороший и милый! Мне кажется, что наша любовь сохраниться с нами на всю жизнь. Хотя бывает, когда я смотрю на мужа, то перед глазами у меня встаёт лицо Грега… Я знаю, что это нехорошо о нём думать в день нашей свадьбы, но я ничего с собой не могу поделать. Я уничтожила всё, что напоминало мне о нём, кроме… его последнего подарка, который до сих пор покоится на моей шеи. Почему я не могу его выбросить? Не знаю…