Халат снова выскальзывает у меня из рук и шлепается на пол.
Меня качает. Комната кружится как карусель. Алистер с гневом смотрит на меня, глаза Норелли потемнели, рука Литла зависла над моим плечом, Итан с котом на руках пятится к выходу. Все они проносятся мимо меня – не за кого уцепиться, не на кого опереться.
– Я не рисовала этот портрет. Его нарисовала Джейн. Прямо здесь. – Я указываю пальцем в сторону кухни. – И я не делала этот снимок. Не смогла бы. Я… Что-то происходит, а вы не хотите мне помочь.
По-другому сказать не получается. Неверными шагами иду к Итану, протягиваю к нему дрожащую руку, хватаю за плечо.
– Отойдите от него, – взрывается Алистер, но я, глядя в глаза Итана, громко восклицаю: – Что-то происходит!
– Что происходит?
Мы все как один поворачиваемся.
– Входная дверь была открыта, – говорит Дэвид.
Он стоит в дверном проеме с засунутыми в карманы руками, с потрепанной сумкой через плечо.
– Что происходит? – вновь спрашивает он, и я разжимаю пальцы, вцепившиеся в плечо Итана.
Норелли опускает руки.
– Кто вы?
Дэвид, в свой черед, скрещивает руки на груди.
– Я живу внизу.
– Значит, – говорит Литл, – вы тот самый знаменитый Дэвид.
– Не знал об этом.
– У вас есть фамилия, Дэвид?
– У большинства людей есть.
– Уинтерс, – бормочу я, выуживая его фамилию из глубин памяти.
Дэвид не обращает на меня внимания.
– Кто вы такие? – интересуется он.
– Полиция, – отвечает Норелли. – Я детектив Норелли, а это – детектив Литл.
Дэвид кивает в сторону Алистера:
– Вот его я знаю.
Алистер тоже кивает ему и цедит:
– Может, вы объясните, что не так с этой женщиной.
– Кто говорит, что с ней что-то не так?
Меня переполняет чувство благодарности. Как легко дышится! Хоть кто-то на моей стороне.
Потом я вспоминаю, кто этот «кто-то».
– Где вы были прошлой ночью, мистер Уинтерс? – спрашивает Литл.
– В Коннектикуте. По работе. – Дэвид сжимает челюсти. – Почему вы интересуетесь этим?
– Кто-то сфотографировал доктора Фокс во время сна. Около двух часов ночи. Потом послал ей снимок по электронной почте.
Дэвид моргает.
– Ну и дела. – Смотрит на меня. – Кто-то вломился в дом?
Литл не дает мне ответить.
– Может кто-то подтвердить, что прошлой ночью вы были в Коннектикуте?
Давид помахивает ногой.
– Дама, с которой я был.
– Кто она такая?
– Я не знаю ее фамилии.
– У нее есть номер телефона?
– Как и у большинства людей.
– Нам может понадобиться этот номер, – говорит Литл.
– Он – единственный, кто мог сделать этот снимок, – настаиваю я.
Дэвид хмурит брови:
– Что?
Глядя на него, в эти бездонные глаза, я начинаю колебаться и все-таки задаю вопрос: